灰楼里的第三天，马小健没出门，他靠在墙上，青虹剑横在膝盖上，闭着眼睛，但没睡。

    

    他在想老头说的那些话，盘尼西林、粮食、七成份额、日本人睁一只眼闭一只眼。

    

    雷昌盛不只是个走私贩子，他是澳门黑市的总阀门，拧紧了，香港的粮价就得涨；松开了，日军在香港的后勤就能续上。

    

    这种人，比拿枪的鬼子更难对付。

    

    “小健哥。”李妞从门外进来，手里攥着一张折了两折的报纸，“街上有人在发这个。”

    

    马小健接过来，展开。

    

    是一份小报，油墨印的，字迹有些模糊，但能看清。

    

    头版是澳门本地新闻，粮价、赌场、码头货船，没什么新鲜的。

    

    翻到第二版，角落里有块豆腐干大小的文章，标题四个字——“珠江儿女”。

    

    马小健的手顿住了。

    

    文章写得隐晦，讲的是珠江两岸的青年如何读书、如何救国、如何在黑暗中寻找光明。

    

    没有提八路军，没有提共产党，没有提任何敏感的词，但马小健看懂了。

    

    这不是报纸，是暗号。

    

    “哪儿发的？”

    

    “关前街，一个卖烟的老头，买包烟就塞一张，不买不给。”李妞顿了顿，“我看了，街上拿到报纸的人，有的随手扔了，有的揣兜里，但有一个——”

    

    她压低声音：“有个穿长衫的，看了那篇文章，翻过来，在边上用铅笔写了几个字，又递给旁边的人。”

    

    “写的什么？”

    

    “不知道，离得远，没看清。”

    

    马小健把报纸折好，揣进怀里。

    

    “我去趟关前街。”

    

    濠江中学在澳门半岛东边，离新马路不远，是一栋灰白色的三层楼房，铁栅栏门上挂着一块褪了色的校牌。

    

    马小健站在街对面，把帽子往下按了按。

    

    正是放学的时候，学生们三三两两从校门里出来，穿着整齐的校服，有说有笑，和街上的难民像是两个世界的人。

    

    但他的目光不在学生身上。

    

    校门口站着一个中年人，四十来岁，穿着一件洗得发白的灰布长衫，戴着一副圆框眼镜，正跟一个学生说着什么。

    

    说话的时候微微弯腰，语气和蔼，像个普通的教书先生。

    

    马小健盯着他看了很久。

    

    那人的站姿不像当兵的，但腰背挺得比当兵的还直；那人的手不像拿枪的，但手指修长，指节分明，像是握过笔也握过别的什么。

    

    他过马路，走到校门口。

    

    中年人抬起头，看了他一眼，目光在他身上停了片刻。

    

    “你好，找人？”

    

    “不找。”马小健说，“送东西。”

    

    他从怀里掏出那份报纸，翻到“珠江儿女”那一页，递过去。

    

    中年人接过去，看了一眼，没有立刻还给他。

    

    “谁让你来的？”

    

    “没人让。”马小健说，“自己来的。”

    

    中年人看着他，透过那副圆框眼镜，目光柔和，但马小健感觉到那双眼睛在看的东西远比他表现出来的多。

    

    “进来坐。”

    

    办公室里只有一张办公桌、两把椅子、一个书架。

    

    书架上摆着几排书，有国文课本，有历史读物，还有一些英文原版。

    

    墙上挂着一幅澳门地图，旁边是一张黑白照片，拍的是濠江中学的师生合影。

    

    中年人给他倒了一杯水，在对面坐下。

    

    “你说你‘自己来的’，总得有个来由。”

    

    “我从北边来。”马小健说，“一路打过来的。”

    

    中年人端着水杯的手没有动，脸上的表情也没有变，但马小健注意到，他的眼神变了一下，不是惊讶，是确认。

    

    “打过来的？跟谁打？”

    

    “跟鬼子。”

    

    中年人放下水杯，靠回椅背，沉默了几息。

    

    “北边来的，打过鬼子，现在到了澳门。你这样的人，不多。”

    

    “所以我来找能接着打的地方。”

    

    中年人没有立刻回答。

    

    他站起身，走到窗边，把窗帘拉上一半，然后转过身。

    

    “你叫什么？”

    

    “马小健。”

    

    “你说你从北边来，见过八路军吗？”

    

    “见过。”马小健说，“打过交道。”

    

    “在哪儿？”

    

    “德清，还有更多的地方。”

    

    中年人沉默了一瞬，忽然说了一句没头没尾的话：“德清大捷，那场仗打得漂亮。”

    

    马小健看着他，没有接话。

    

    “那场仗，不是正规军打的。”中年人继续说，“是一支地方武装，领头的是个年轻人，姓石，叫什么来着——”

    

    “石云天。”马小健说。

    

    中年人点了点头。

    

    “他是我兄弟。”马小健说，“他现在在香港。”

    

    办公室里安静下来。

    

    中年人摘下眼镜，用衣角擦了擦镜片，又重新戴上。

    

    “马小健同志。”

    

    马小健的手指微微收紧，不是因为紧张，是因为“同志”这个词。

    

    他已经很久没听到了。

    

    “我是梁鸿达。”中年人伸出手，“濠江中学的教员，也是你找的人。”

    

    握住那只手的时候，马小健感觉到那手掌里有茧子，不是粉笔磨出来的，是握枪握出来的。

    

    “你刚才说石云天在香港，”梁鸿达的声音压低了些，“他怎么样？”

    

    “不知道。”马小健说，“分兵了，我来了澳门，他在香港，最后一次听说，他们在跟金先生的人周旋。”

    

    梁鸿达没有追问，从抽屉里拿出一张纸，一支笔，在上面写了几个字，推过来。

    

    “珠江的儿女，不只一条，濠江中学现在有十几个学生，都是愿意干事的，澳门这地方，各方势力交杂，不方便动刀动枪，但有些事情，比动刀动枪更重要。”

    

    马小健低头看那张纸，上面写着几个名字，还有两处地址。

    

    “粮食、药品、情报，这些东西要从澳门运进内地，需要有人接应，需要有人掩护，需要有人在鬼子的眼皮底下打通一条路。”

    

    梁鸿达靠在椅背上，灯光照在他的圆框眼镜上，反出一片白。

    

    “雷昌盛靠着发国难财打通了门路，我们也得打通自己的门路，不一样的，是他的路通鬼子，我们的路通抗日的队伍。”

    

    马小健把那张纸折好，和报纸一起揣进怀里。

    

    “需要我做什么？”

    

    “先回去，等你兄弟的消息。”梁鸿达站起身，走到窗边，把窗帘拉开，“澳门这地方，水浑，但浑水才好摸鱼，你住的地方，安全吗？”

    

    “暂时安全。”

    

    梁鸿达点了点头，从书架上抽出一本书，递给马小健。

    

    “拿回去看，看完了还我。”

    

    马小健接过来，是一本邹韬奋的《萍踪寄语》，翻开扉页，里面用铅笔写着一行小字——大三巴街十七号，周三下午。

    

    “书可以慢慢看。”梁鸿达说。

    

    夕阳从窗户照进来，落在办公桌上，把那张澳门地图染成橙红色。

    

    马小健站在濠江中学门口，回头看了一眼那栋灰白色的楼房。

    

    学生们已经走光了，铁栅栏门半掩着，梁鸿达站在二楼的窗边，朝他微微点了一下头。

    

    马小健把书揣进了怀里，然后转身走进暮色里。