她一整夜没有睡。

    不是不想睡。

    是她躺在那张铺着白狐皮褥子的矮榻上，闭着眼睛，脑子里却像有一群麻雀在吵架。

    吵什么？

    不知道。

    她只是听见它们叽叽喳喳。

    叽叽喳喳。

    叽叽喳喳。

    ——吵了整夜。

    ——

    天快亮的时候，她睁开眼。

    窗外还是黑的。

    她侧过脸，望着书案方向。

    他没有在。

    昨夜她让他回去了。

    他跪在她面前，她说了三遍“回去”。

    他不动。

    她说了第四遍。

    他动了。

    ——他走的时候，窗外那盏灯笼还没有灭。

    她看着他的影子从窗纸上移过去，移出她的视线。

    她没有叫住他。

    她不知道自己该叫住他做什么。

    她什么也做不了。

    ——

    她此刻躺在这张矮榻上。

    褥子是他铺的。

    枕头是他调的，里面灌了决明子和晒干的野菊花。

    她枕了一夜。

    脑子里那群麻雀吵了一夜。

    她此刻睁开眼。

    望着头顶那根被烛火熏了二十几年的房梁。

    她忽然想——

    这四方城，原来是个鸡笼。

    ——

    不是现在才想通的。

    是想了很久。

    想了一整夜。

    想她从九岁那年跪在昭华殿灵堂里，一个人。

    想她十五岁站在御书房，被那些老臣用“女子干政”四个字羞辱了无数遍。

    想她二十六岁扳倒杨党，一百三十七本账册，她一个人看完，一个人参奏，一个人站在丹墀下。

    想她二十九岁在清江浦暴雨夜，走下台阶，把那个跪在泥泞里的人拉起来。

    ——她一直以为自己在打仗。

    在攻城，在拓疆，在把那些腐朽的、发臭的、压着人喘不过气的东西一件一件撬开、砸碎、清理出去。

    她以为自己赢了很多场。

    她以为自己赢了。

    ——她没有。

    她只是在这鸡笼里，啄出了一块比别人大一点的、晒得到太阳的位置。

    仅此而已。

    ——

    她想起顾晏清。

    想起他五年等不到回信，还要写“不知殿下何时得闲”。

    想起他病榻上口述那五个字，窗外海棠开了又谢。

    想起他把空白和离折子递到她案头，说“殿下何时觉得不便，随时填上日期便可”。

    ——他不是温柔。

    他是认命了。

    认了这只鸡笼里，没有他想要的回应。

    他只是还在啄。

    啄累了，就停下。

    啄不动了，就死了。

    ——

    她想起陈阁老。

    想起他把那件氅衣披在她肩上，转身走进风雪里。

    想起他在灵堂外向内侍请求入内，等了多久才被允许。

    想起他把那张空白纸条收进袖笼，和他女儿的寿桃压在一起。

    ——他不是慈悲。

    他是知道。

    知道这鸡笼里，没有人在意一只老鸡死之前在想什么。

    他只是想在死之前，再啄一口。

    啄一口“还有人记得”。

    ——

    她想起那个小太监。

    想起他揣着那半块糕饼，从御膳房走到御花园，走了多远的路。

    想起他把糕饼递过来时，手在抖。

    想起他没有等，就先把手缩回去。

    ——他不是怯懦。

    他是早就知道。

    知道在这鸡笼里，他这种小鸡，没有资格等人问名字。

    他只是想在被人宰掉之前，把娘做的糕饼，分一口给另一个蹲在池边的小鸡。

    ——

    她想起母妃。

    想起母妃临终前望着她的那双眼睛。

    那双眼睛在说——

    娘护不了你了。

    这鸡笼太冷了。

    你要自己啄。

    啄到一块能晒到太阳的位置。

    然后……活下去。

    ——

    她活下来了。

    她啄得很用力。

    把自己啄成了一只羽毛光鲜、嗓门不大、却没有人敢来啄她的鸡。

    她以为这样就不是鸡了。

    ——她还是鸡。

    只是脖子上挂了一块“长公主”的牌牌。

    该被拧脖子的时候，一样会被拧。

    该被丢进锅的时候，一样会被丢。

    只是他们下手之前，会客气地说一声：

    “殿下，得罪了。”

    ——

    她此刻躺在这张矮榻上。

    望着那根被烛火熏了二十几年的房梁。

    她忽然轻轻笑了一下。

    那笑容很淡，淡得像在嘲讽自己。

    ——她嘲讽的不是皇兄。

    不是章掌院。

    不是这道要杀谢云归的圣旨。

    她嘲讽的是自己。

    嘲讽自己花了二十九年，才认出自己一直住在一个鸡笼里。

    ——

    她坐起身。

    窗外天已经亮了。

    槐树的叶子上挂着露水，被晨光照得亮晶晶的。

    她望着那些亮晶晶的露水。

    忽然想起谢云归说过的那句话。

    那是在江州，他们站在他母亲坟前。

    他说：母亲遗言，不立碑。

    

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    “她不想让那些人知道她葬在哪里。”

    “……也不想让云归年年回来看她。”

    她那时候以为他在说“母亲不想给儿子添麻烦”。

    此刻她忽然懂了。

    不是不想添麻烦。

    是知道。

    知道这鸡笼里，没有一座坟是安全的。

    她活着，那些人嫌她碍事。

    她死了，那些人连她的骨头都要翻出来看看——有没有值钱的东西可以分。

    所以她不留碑。

    不留任何可以被他们找到、标记、利用的东西。

    她把自己埋在那片小山坡上。

    三棵柏树是他后来种的。

    没有碑。

    没有人知道那里躺着谁。

    ——这样，她就永远不是鸡笼里的鸡了。

    ——

    她忽然想起一个问题。

    那只老母鸡，在笼子里关了一辈子。

    她每天啄食，喝水，生蛋，给那些小鸡取暖。

    她有没有想过——笼子外面是什么？

    她有没有想过——飞出去？

    她有没有想过——

    算了。

    想这些有什么用。

    笼子就是笼子。

    飞不出去的。

    ——

    她此刻坐在窗边。

    晨光从槐树叶子间漏下来，落在她手背上。

    她望着那片光。

    忽然想：谢云归此刻在做什么。

    他应该在自己的值房里。

    应该已经接到“停职待参”的公文。

    应该知道，他的命现在悬在一根很细很细的丝线上。

    那根丝线的另一头，系在皇兄的笔尖。

    皇兄还没有落笔。

    他还在等。

    等什么呢？

    等她来求？

    等她自己掉进这笼子的更底层？

    ——

    她垂下眼帘。

    望着自己搁在窗沿上的那只手。

    她忽然觉得，这只手很轻。

    轻得像一根从鸡笼栅栏里伸出去的、无处可落的羽毛。

    她不知道自己要抓住什么。

    她只知道，她不能再坐在这里了。

    ——

    她站起身。

    没有唤茯苓。

    没有换那身惯常的宫装。

    她只穿着昨夜那件半旧的藕荷色长袄，发间那支素银簪。

    她推开暖阁的门。

    晨光涌进来。

    她走进那片光里。

    ——

    廊下，鹦哥儿刚醒。

    看见她，歪着脑袋，扯着嗓子喊了一声——

    “春安——！”

    她没有理它。

    它也不恼。

    只是望着她的背影，又喊了一声。

    ——

    她走在晨光里。

    走过那株老梅——它已经谢尽了，只剩下满树嫩绿的叶芽。

    走过那道她走过无数次的、通往御书房的宫道。

    她走得很慢。

    每一步，都踩在青砖的中央。

    像她二十九年来的每一次。

    ——但这一次，她知道自己要去做什么。

    不是去求。

    不是去救。

    是去问。

    问那个坐在鸡笼最高处、手里握着那把最锋利的剪刀的人——

    你剪断这根线的时候。

    有没有想过。

    我也是你笼子里的鸡。

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