她曾经以为自己要的是他的真爱。

    那二十四年的等待，那朵从北境带回来的枯梅，那句“梅还在吗”。

    她以为这些就是她要的。

    她走下台阶，伸出手，把他从泥地里拉起来。

    她以为那一刻，她是在走向他。

    ——

    后来她才发现。

    她走向的不是他。

    她走向的是那堵墙。

    ——

    那堵墙，她九岁就开始找。

    母妃死了，灵堂里只有她自己。

    没有人等她。

    没有人问她冷不冷。

    她跪了一夜。

    ——那一刻她知道，这世上没有墙。

    她只能自己砌。

    ——

    她砌了二十六年。

    用批过的折子砌。

    用参倒的人砌。

    用熬过的夜砌。

    砌成一堵很厚很厚的墙。

    墙里面只有她自己。

    她以为这就是活着。

    ——

    他来了。

    他站在墙外面。

    他没有砸墙。

    他只是在墙外面等着。

    等了二十四年。

    ——

    她被那等待打动过。

    她以为那等待，是他在说“我愿意进来”。

    她以为她打开墙，他就会走进来。

    ——她打开了。

    她走下台阶。

    她伸出手。

    她把他从泥地里拉起来。

    ——

    但他没有走进来。

    他站在墙外面。

    看着那堵墙。

    看着她。

    他说：梅还在吗。

    她说：给你留着。

    ——然后他继续站在墙外面。

    继续等。

    ——

    她忽然明白了。

    他要的不是走进来。

    他要的是她走出去。

    走出那堵墙。

    走到他身边。

    走到他火里。

    ——

    她试过。

    试过把脚迈出去。

    试过伸出手。

    试过把枯梅系在腰间。

    ——但她走不出去。

    不是不想。

    是那堵墙，已经和她长在一起了。

    墙就是她。

    她就是墙。

    ——

    她可以站在墙边。

    可以让他站在墙外面。

    可以隔着墙，看他等。

    看他换茶。

    看他笔停。

    看他把她那朵枯梅系在腰间。

    ——但她不能走出去。

    走出去，墙就倒了。

    墙倒了，她就什么都没有了。

    ——

    他要的是火。

    她要的是墙。

    火可以烧。

    墙不能烧。

    墙一烧，就塌了。

    ——

    她知道他在烧。

    那二十四年的等待是火。

    那朵枯梅是火。

    那句“梅还在吗”是火。

    他每一次笔停，都是在烧。

    每一次换茶，都是在烧。

    每一次把氅衣放在她手边，都是在烧。

    ——他烧得很好。

    烧得很亮。

    烧得很烫。

    ——

    但她接不住。

    接不住那些火。

    接住了，她也烧不起来。

    她只能站在那里。

    让他烧。

    让他的火烧在她墙上。

    墙烫了。

    墙没有烧起来。

    ——

    他看不见那堵墙。

    他以为她也应该是火。

    他以为她只是还没烧起来。

    他继续烧。

    等。

    ——

    她累了。

    不是累他。

    是累自己。

    累自己明明是墙，却要假装是火。

    累自己每一次假装烧起来，都是在骗他。

    累自己骗了这么久，他还是没发现她是墙。

    ——

    她想告诉他。

    想让他知道，她是墙，不是火。

    想让他知道，他烧不热她。

    想让他知道，她这辈子，只能做一堵墙。

    ——但她说不出口。

    说不出口，是因为她不想失去那堵墙。

    那堵墙，是他。

    是他在墙外面。

    是他的等待，他的枯梅，他的“梅还在吗”。

    ——这些，是她的墙。

    他不是走进来的人。

    他是墙本身。

    ——

    她害怕的从来不是没有他的真爱。

    她害怕的，是没有这堵墙。

    是有一天，他不站在墙外面了。

    是有一天，他不再换茶，不再笔停，不再把氅衣放在她手边。

    ——是墙倒了。

    ——

    她想要的是那堵墙。

    不是他的火。

    他的爱情动态，那些心跳、试探、靠近、推远——

    那些是她要无视的东西。

    那些是火。

    墙不需要火。

    墙只需要站在那里。

    ——

    她此刻坐在暖阁里。

    窗外没有月亮。

    天是灰的。

    梅枝光秃秃的。

    她手里那本三文钱的账本，翻到最新一页。

    她写下：

    永昌二十三年腊月。

    墙还在。

    ——

    她搁下笔。

    望着那行字。

    “墙还在。”

    ——她轻轻弯了一下唇角。

    那弧度很淡。

    淡得像在确认一件很重要的事。

    ——

    墙还在。

    他就还在。

    他还在，她就不用走出去。

    她就可以一直站在墙里面。

    站在自己砌了二十六年、和他长在一起的墙里面。

    ——温的。

    安的。

    不动的。

    ——

    她不需要烧。

    她只需要墙。

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