腊月二十九。

    城南的巷子比往日拥挤。

    卖春联的摊子从巷口一直摆到巷尾，红纸铺天盖地，墨迹还没干透，被风一吹，满街都是松烟的气味。

    谢云归站在那间小书房门口。

    手里拿着一副新写的对联。

    上联：一冬无雪天藏玉。

    下联：三春有雨地生金。

    ——周掌柜送的。

    他说，铺子里剩的最后一副，自己写的，字不好，图个吉利。

    谢云归收下了。

    没有贴。

    只是把它靠在门边，等墨干。

    ——

    沈青崖从巷口走进来。

    她今日没穿那身鸦青色的骑装。

    换了一件家常的藕荷色棉袄，领口露出一圈细细的白绒。

    手里提着一盏灯。

    不是宫灯，是巷口两文钱一只的兔儿灯。

    纸糊的，竹骨，里面点一小截红烛。

    她走得很慢。

    灯在她身侧轻轻晃。

    ——

    他站在门口。

    望着她。

    望着那盏灯。

    望着她被烛火映暖的侧脸。

    他没有问“殿下怎么来了”。

    没有问“殿下怎么买了这个”。

    他只是看着她。

    看着她从巷口，一步一步，走进他站的这盏灯笼的光圈里。

    ——

    她在他面前停下。

    把那盏兔儿灯，轻轻放在门边。

    放在那副没贴的对联旁边。

    她低头，望着那盏灯。

    纸糊的兔子，耳朵一只高一只低。

    烛火在里面一跳一跳。

    她轻轻开口。

    “周掌柜说。”

    “他小时候，他娘每年除夕都给他买一盏。”

    “后来他娘不在了。”

    “他就不买了。”

    ——

    他没有说话。

    只是把她垂在身侧的那只手，轻轻握进掌心。

    ——

    巷子里有人放起了烟花。

    不是那种冲天炮仗。

    是孩子手里举着的、会喷金色火星的“仙女棒”。

    嗤嗤嗤——

    火星溅落。

    一个穿红袄的小女孩举着它，从他们面前跑过去。

    笑声拖成一条亮闪闪的尾巴。

    她望着那条尾巴。

    望着它跑远。

    望着它在巷尾熄灭，变成一缕细细的青烟。

    ——

    她忽然说。

    “本宫从前。”

    “以为活着就是打仗。”

    他听着。

    她顿了顿。

    “打赢了，是赢家。”

    “打输了，是输家。”

    “赢家活着。”

    “输家死了。”

    ——

    她望着巷尾那缕正在散尽的青烟。

    “本宫赢了二十七年。”

    “赢到以为自己不会输了。”

    ——

    她没有说“现在可能要输了”。

    他也没有问。

    他只是把她那只手，又握紧了一分。

    ——

    远处传来第一声爆竹。

    不是城南，是城东。

    沉闷的，远远的，像从另一个世界传来的心跳。

    咚。

    咚。

    咚。

    她听着那心跳。

    听着近处孩子们的笑声。

    听着风把周掌柜那副对联的边角吹起、又落下。

    ——活着是这样的。

    她忽然想。

    不是打仗。

    是听见。

    ——

    她听见爆竹声从很远很远的地方传来。

    她听见兔儿灯里那截红烛烧出细碎的噼啪。

    她听见他的呼吸，在自己耳边，轻而长。

    她听见巷口那个卖春联的老头，收摊前唱了一句谁也听不懂的戏文。

    ——她从前听不见这些。

    她从前只听见自己心跳。

    咚。

    咚。

    咚。

    怕它慢了。

    怕它快了。

    怕它哪一天忽然停了。

    ——此刻她听见的，全是别人的声音。

    孩子的笑。

    烛火的噼啪。

    风翻动红纸。

    陌生人哼唱的、跑调的旧戏。

    ——原来活着是这样的。

    不是自己一个人把心跳数清楚。

    是被别人的声音淹没。

    ——

    她轻轻开口。

    “谢云归。”

    “嗯。”

    “你听。”

    ——

    他听。

    爆竹。

    笑声。

    烛火。

    戏文。

    她。

    ——

    他听见了。

    他听见她说的不是“你听那边”。

    她说的不是“你听这个声音”。

    她说的“你听”——

    是“你听，我在”。

    ——

    他没有回答。

    只是把她的手，从掌心翻过来。

    让她那只被他握了许久的手，手心朝上。

    然后他用指尖。

    极轻、极轻地。

    在她掌心，画了一个圆。

    不是门。

    是月亮。

    ——

    她低头。

    望着掌心那道他画的圆。

    望着巷口那盏她买的、耳朵一高一低的兔儿灯。

    望着门边那副没贴的对联。

    红纸。

    黑字。

    墨还没干透。

    她忽然轻轻弯起唇角。

    那笑容很淡。

    淡得像今晚的第一声爆竹。

    

    喜欢成语认知词典：解锁人生底层算法请大家收藏：成语认知词典：解锁人生底层算法更新速度全网最快。

    不知道从哪来的。

    不知道为什么要响。

    ——只是响了。

    ——

    她没有说话。

    她只是站在那里。

    站在他身侧半步的位置。

    站在周掌柜送的春联旁边。

    站在自己买的那盏兔儿灯旁边。

    站在这条城南的老巷子里。

    站在这一年的最后一个黄昏。

    ——

    远处又有烟花升起来。

    不是那种仪典用的、要数层数、辨寓意、批“知道了”的烟花。

    是民间的。

    是自己买的。

    是放给家人看的。

    ——她不知道这是谁家放的。

    她不知道它有几层、是什么工艺、有什么寓意。

    她只是看着。

    看着那朵金红色的光在深蓝的天幕上炸开。

    看着它停留了三息。

    看着它散成无数细小的星屑。

    看着那些星屑缓缓飘落。

    落在城南的屋顶上。

    落在巷口的春联摊子上。

    落在她买的那盏兔儿灯上。

    落在他手背。

    落在她掌心那道他画的月亮旁边。

    ——

    她忽然想。

    二十七年前。

    母妃说：青崖，你看，这花是为自己开的。

    她不懂。

    她以为母妃是在说花。

    ——此刻她懂了。

    母妃是在说活着。

    烟花不是为了给谁看才亮的。

    春联不是为了要人夸才贴的。

    兔儿灯不是为了照亮路才点的。

    它们只是——

    亮了。

    红了。

    响了。

    ——

    这就够了。

    ——

    她轻轻收拢手指。

    把他画的月亮，握进掌心。

    喜欢成语认知词典：解锁人生底层算法请大家收藏：成语认知词典：解锁人生底层算法更新速度全网最快。