上千公里外，窗台边。

    克劳斯用肩胛骨抵住了枪托。

    全自动狙击步枪与他的臂膀几乎嵌合在一起。

    与最初使用这件工具时截然不同，经历了一周的战斗后，他已不再执行繁复的准备工序，并摒弃了为追求精准而进行的预调整。

    然而，射击的精度却反常地攀升了。

    他的视线穿过光学瞄准镜，落在被压缩成一个冷酷的圆形的世界中。

    目标——几个正从断墙后探出半个身躯的模糊人形——在视野中心停留了少许。

    他的食指以一种节律性的频率连续扣动。

    枪机往复，灼热的弹壳在空中划出短暂的、抛物线形的黄铜色轨迹，随之响起的是七声连贯而急促的爆鸣。

    第七声枪响落毕，枪膛内传来撞针空击的、略显单薄的脆响。

    弹匣已空。

    他没有迟疑，身体如软体动物缩回壳时般，迅捷地矮身，将自己重新藏匿于残破的窗台掩体之后。

    他挪动身体，来到一旁一张仅剩三条腿的断裂木桌边。

    从地上拿起一柄刃口磨损的匕首后，他在其中一条桌腿的侧面，专注地刻下三道粗浅的印痕。

    刀锋撕开木料表面陈旧的漆皮与内里的纤维，发出“嘶啦”的声响。

    每当一个敌人的生命在他手中终结，他便会在此处留下一条印记。

    算上刚刚新增的三条，这根饱经沧桑的桌腿上，已统共承载了四十三条这样的刻痕，并且毫无疑问，这个数字还将继续增长。

    他也曾为自己设定过目标。

    最初是十个，一个在当时看来颇为遥远的数字。

    达成后，他将其提升至十三个，再到二十个，三十个。

    他曾天真地期盼，每完成一个阶段性的数字，便能迎来一次胜利的转机，一次短暂或长久的和平。

    然而，防守的任务看上去遥遥无期，战斗仿佛没有尽头。

    最终，每一个他曾寄予厚望的目标，都陆续地宣告破产。

    如今，他不再设定任何目标，只是单调地记录着递增的数字。

    行为的意义已然蜕变——或者说，死亡。与流水线上的工人拧紧一颗螺丝再无本质区别。

    他注意到，远处的枪声稀疏下来，敌人的这一次进攻，似乎已经结束了。

    他从掩体后站起身，走入房屋内部。

    眼前的景象，是一幅由暴力与衰败共同绘制的立体画卷。

    屋顶被炸开一个巨大的不规则豁口，钢筋混凝土结构扭曲着暴露在外。

    曾经摆放着餐具的桌子已严重形变，一块印着褪色花瓣图案的桌布被撕裂，半搭在桌沿，上面散落着破碎的陶瓷碗片。

    一些不知名的碎渣仍在角落里散发着焦糊的气味，与弥漫的硝烟和尘土混合在一起，形成一种令人不安的气息。

    在这一片狼藉之中，他清理出了一条勉强可供一人通行的道路，将生活的痕迹与死亡的残骸堆砌在道路两侧。

    窗口没有被木板封死。

    少许裹挟着烟尘的阳光从窗外透射进来，光束在漂浮的尘埃中显现出清晰的形状。

    但这光芒并没能带来温暖，反而令室内的一切都染上了一层灰色的、如同老旧照片般的迷蒙色彩。

    这里几乎是同一条防线上最安全的处所。

    他清楚，敌人——那些被腐朽当局所蛊惑的、冥顽不化的民众，严重缺乏重型武器。

    即便他们通过侦察得知某一栋建筑中有人驻留，也无法调集足够的炮火予以覆盖式摧毁。

    这种进攻力量的缺失，迫使他们只能将有限的资源集中在那些价值更高的目标上，例如被明确标识出的火力点、炮兵阵地，或是补给仓库。

    而他所在的这处住所，这道防线的临时指挥处，则因为只有他一个人断断续续地打着冷枪，而被暂时性地忽略了。

    只有在少数时候，会有一小撮敌人象征性地尝试进攻，而在受挫并留下几具尸体后，他们便会迅速放弃。

    他转身，踏上通往一楼的木质楼梯。

    饱经风霜的木板在他身体的重压下，发出一连串“嘎吱、嘎吱”的哀鸣。

    他的视线向下延伸。

    一楼的状况相对较好，有一个完整的屋顶，也有足够的空间堆积各种废品和杂物。

    在客厅中央那张还算完整的木桌边，阿比盖尔正背对着他，有些笨拙地摆弄着无线电台。

    听到他的脚步声，阿比盖尔回过头。

    她的表情起初略有些呆滞，似乎沉浸在某种纷乱的思绪中，直到看清是克劳斯，漂亮的眼眸里才重新恢复了一些神采。

    她随即用左手撑住桌面，似乎是想让自己站起来迎接他。

    克劳斯的视线无法控制地落在了她的右臂上。

    那里的绷带已经被渗出的血液染成了暗红色，边缘还残留着药水干涸后留下的、如同地图边界般的黄褐色印记。

    她的右手被一颗流弹击中，虽然子弹只是擦过，但止血还是花费了很长时间。

    幸运的是，伤口到目前为止还没有出现感染的迹象。

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    “你的右手怎么样了？”

    克劳斯开口表示关心。

    久未开口，嗓音显得喑哑艰涩，令他自己都被吓了一跳。

    “已经不疼了，真的。你看，我甚至能动。”

    阿比盖尔说着，略微活动了一下手指，试图证明自己的话，但她细长的眉毛却不自觉地蹙了一下。

    克劳斯发现自己控制不住视线。

    那片暗红色的血迹，如同某种具有强大磁性的异物，牢牢地吸引着他的目光。

    他无法解释自己为何如此，脑海因困惑和兴奋而短暂地变为空白。

    阿比盖尔敏锐地感受到了他视线中的异样，有些不自然地将受伤的右臂悄悄移向背后。

    这之后，克劳斯终于得以将视线挪开。

    他走到桌边，拿起一瓶瓶装水，拧开，猛灌了一口。

    液体滑过喉咙，暂时压制住了一切纷乱的情绪与念头。

    “上校有消息吗？”

    他问，眼睛盯着桌面上的一道划痕。

    “没有。”

    阿比盖尔的声音很轻。

    这是一个令他失望透顶的答案，但他依然不死心。

    “指挥部的其他人呢？或者……由其他人转述的任何指令、作战意图？

    其他防线上的情况也行，任何消息都可以。”

    “都没有。”

    “也就是说，”

    克劳斯的声音陡然拔高，带着明确的怒火，

    “我们还要继续守在这该死的防线上，像一群被遗忘的蟑螂一样，继续守下去！

    守到什么时候？到我们所有人都死光为止吗？！”

    他大声质问着，拳头在身侧捏得死紧。

    当然，他知道阿比盖尔无法给他答案，他也不是真的在向她发泄情绪。

    他只是在质问，向这个他妈的、荒谬的现实提出他的困惑。

    沉默浸没了空气。

    半晌，他才用一种近乎疲惫的语气问：

    “我们还剩下多少人？”

    “除了我们两个之外，其他人都集中在诊所附近。只有十个人了。”

    前一句话在克劳斯的意料之中，而后一句则让他感到一阵强烈的、心悸般的烦躁。

    “昨天还是十四个。”

    “今天上午，他们发起了一次攻势。

    汉斯、彼得，还有菲利克斯……都死了。”

    阿比盖尔的声音很平淡——她似乎想通过这种平淡缓和克劳斯可能产生的愤怒或悲伤。

    “还有一个呢？”

    克劳斯追问。

    “重伤员，加农。”

    烦躁感如同被注入了助燃剂的火焰，在他胸腔内越来越强烈地燃烧。

    克劳斯猛地抬起手，一拳狠狠地砸在厚实的木桌上。

    桌子发出一声沉闷的巨响，指节与木板碰撞处传来一阵钻心的剧痛。

    但他却仿佛毫无知觉，只是死死地盯着自己的拳头。

    阿比盖尔担忧地看着他，先是伸出手，似乎是想用某种方式安慰一下他。

    手在半空中停顿了片刻，最终还是无力地垂下。

    “你还好吗，克劳斯？”

    她的声音里充满了小心翼翼的关切。

    克劳斯缓缓抬起头，看向阿比盖尔的眼睛。

    那是一双非常美丽的眼睛。

    即使经历了连日的战斗、昼夜颠倒的作息、受伤的痛苦，以及这片危险环境无时无刻的洗礼，那双眼眸依然残存着清澈的、未被完全污染的光。

    他先是感到一阵莫名的羡慕。

    就在战斗开始后的第二天夜里，他曾在洗手间的镜子里看过自己的脸。

    憔悴到他几乎难以辨认。

    尤其是眼睛，布满了蛛网般的血丝，瞳孔略微失焦，透着绝望的茫然。

    紧接着，嫉妒的情绪，如同毒蛇般从他心底一闪而过。

    他对此感到疑惑，为什么？

    也许是因为他觉得她也应该和自己一样，变得憔悴，变得绝望。

    也许，他希望整个世界都该与他一同共享这种破损的丑陋。

    这念头之后，便是更强烈的渴望，和一种无法形容、无可名状的占有欲，既可以称之为爱慕，又可以称之为掠夺。

    他既渴望将这份美丽完整地拥有，又似乎想要亲手将其彻底破坏。

    当然，这只是一闪而没的情绪。

    沉重的现实感很快便重新倾轧而来，挤占了他的视线与脑海。

    “我很好。”

    他说，同时低下头，避开她的目光。

    “今天……有多少收获？”

    阿比盖尔轻声问，试图将话题拉回到他们熟悉的轨道上。

    “七个。”

    两人都没有再说话。

    这是一个明确的问题，一个明确的回答，但其背后的意义却模糊不清，甚至可以说不存在。

    七条人命，谈不上是收获，也算不上是损失。

    它没有让他们离虚无缥缈的胜利更近一步，也没有让他们离近在咫尺的死亡更远一寸。

    它没有让爱情、希望，以及其他一切美好的事物增加或减少分毫。

    这个数字，除了迎合、填充了语境，便再无任何意义。

    最终，是阿比盖尔打破了静默。

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