杰克逊·柯尔特正驾车行驶在丘陵的腹地，枯黄与赭石色交织的褶皱大地上。

    营房在视野的边缘暧昧不清，时而像一片被暴晒至脱水的蜥蜴皮，无论色泽还是质感都完美融入了周遭贫瘠的山脊；

    时而又随着云层的快速流散，短暂地闯入视网膜，露出混凝土与钢铁构筑的一角峥嵘。

    它就如神话中栖息于礁石阴影里的塞壬，只有当航行者彻底放弃了对安全航道的眷恋，甚至甘愿在那片险恶的漩涡中粉身碎骨时，才能在最后一刻一睹其名为“诱惑”的真容。

    杰克逊·柯尔特的手腕微微翻转。

    掌心下的方向盘传来粗粝的震动反馈。

    改装过的重型运输卡车发出一声低沉的嘶吼，如同被激怒的公牛，猛地切入了一个急促的弯道。

    轮胎碾碎了路面上风化的碎石，发出可怕的爆裂声。

    随后，是一条极长的上坡路，坡度陡峭得仿佛要直插进那片惨白得近乎失真的天空。

    引擎的轰鸣声在驾驶室内回荡，与杰克逊逐渐加快的心跳共频。

    紧接着是连续的环山爬坡，重力被离心力狂暴地撕扯，车身在悬崖边缘画出一道弧线，随后车头猛地一沉——下坡开始了。

    杰克逊甚至能感觉到后轮在某一瞬间短暂地失去了抓地力，那种失控边缘的轻盈感让他喉头一紧，随即转化为一种隐秘的快感。

    他瞥了一眼后视镜，那里只有封闭货厢的蒙皮。

    一种强烈的、炫耀的冲动在他的胸腔内左冲右突。

    他想要按下通讯器，用那种只有掌控者才配拥有的语调，向后座那些此时正处于黑暗与颠簸中的乘客们解说这一切：

    看啊，我们已经远离了那些平庸的大路，这是我——杰克逊·柯尔特——亲自在卫星地图的盲区中开辟出的新航道。

    在他的脑海中，这处营地不仅仅是一个坐标。

    它起初只是背景板上一条平平无奇的黑色等高线，随着他意志的注入，随着车轮的靠近，那条黑线开始充血、膨胀，最终在遮挡物的渐次剥离中，狰狞地形成与苏醒。

    那是他的杰作。

    他确信，此刻在后车厢里被晃得七荤八素的客人们，当他们最终意识到这次旅行的真相时，一定会发出由衷的赞叹。

    但他必须保持沉默。

    这辆卡车的后半部分被改造成了全封闭的客运舱，视线被某种不透明的高强度复合材料完全阻断。

    这既是为了防御，更是为了保密。

    他只能通过一根螺旋状的通讯线缆，像个毫无感情的列车员一样传达生硬的指令。

    客人们不被允许知道途经的路线。

    这真是该死的遗憾。

    这种感觉像极了他在华尔街的那几年。

    那时候，他穿着得体的定制西装，坐在曼哈顿的玻璃盒子里，手指在键盘上敲击出的每一个字符，都牵动着百万资金的流向。

    他替家族清理腐烂的坏账，嗅探着利润，制造着新的收益。

    但这一切成就，最终都如同汇入大海的雨滴，悄无声息地消失在柯尔特家族庞大体量的海洋之中。

    在那些东海岸的精英眼里，他不过是个装模作样的“西部乡巴佬”，一个靠着祖辈掠夺来的土地发财的土财主，甚至还不是财主

    ——他只是一个管家，一个意志的代行者，一个缺乏主体性的可悲的猪猡。

    即便在碰杯时，他们的眼底也藏着轻蔑。

    在家族内部，那更是一场荒诞的悲剧。

    那些权力的真正主人并不认为这有什么值得夸耀的，在他们看来，资产的增值就像麦子在春天发芽一样理所当然，属于一种自然的生理机能，而非智慧的结晶。

    他的才华，被粗暴地概括和统计，而非赞美与尊重。

    杰克逊猛地摇了摇头，似乎想把这些念头从脑子里甩出去。

    他不该想起这些。

    那种割裂感属于过去，属于那个充满了虚伪香槟味的纽约。

    现在，他在内华达。

    他是家族最被看好的晚辈，是这架机器最可靠的传动轴。

    从华尔街回到这里，不是一种退败，而是他主动做出的战略让渡，是他智慧的一次——最明智的侧写。

    在这里，野蛮和智慧不再是两条平行线，而是交织成了他手中的方向盘。

    他腾出一只手，从上衣口袋里摸出一盒“野牛”牌卷烟。

    他单手抖出一根，熟练地用嘴唇叼住。

    刻着家族徽章的煤油打火机在他指间灵巧地翻转，“叮”的一声脆响，橘黄色的火苗舔舐着烟草。

    他深深吸了一口，辛辣的烟雾在肺叶里滚过一圈，带来一阵轻微的晕眩。

    他一只手搭在车窗沿上，另一只手虚握着方向盘，姿态近乎懈怠。

    他在等待，也在享受。

    直到第二根烟燃到一半，猩红的火星在他指尖被狠狠掐灭。

    “到了。”

    杰克逊降下车窗，干燥而炽热的空气伴随着嘈杂的交谈声瞬间灌入。

    “加把劲，伙计们。”

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    “那是谁停的车？”

    “别把屁股对着大门，除非你想让火箭弹直接钻进去。”

    窗外的人们正在忙碌。

    十几名军官站在前方，而在他们身后，是一群穿着深绿色作战服的士兵。

    这些士兵虽然披挂整齐，衣装上挂满了弹匣和手雷，那股子气质却是混乱而野蛮的。

    队伍并不整齐，有人歪戴着帽子，有人抱着步枪像是抱着一把吉他。

    但这种混乱，并非源于无能的散漫——只是一种精神上的，对规则的蔑视。

    杰克逊推开车门，厚重的军靴砸在砂石地上，发出沉闷的声响。

    几乎在他双脚落地的瞬间，几名原本姿态放松的军官瞬间收敛了所有的表情。他们猛地并拢双腿，脊背挺直，向他致以最标准的军礼。

    面部肌肉紧绷，眼神中透出一种近乎狂热的敬畏。

    杰克逊在心里冷笑了一声。

    由于那层单向透光的车玻璃，这些家伙显然刚才没认出驾驶位上坐的是谁。

    “我是杰克逊·柯尔特。”

    他朗声道，声音高亢洪亮。

    “长官好！”

    整齐划一的吼声。

    杰克逊摘下墨镜，目光在几人的脸上依次扫过。

    “凯尔·柯尔特，营地临时主管。”

    站在最中间的男人大声说道。

    即便杰克逊对他们的身份了如指掌，但他们依然完整地报出了自己的名字和职位。

    规则没做这样的限制。这只是一种源于权力的自觉，极其有趣。

    杰克逊微微颔首，目光移向左侧。

    “博格丹·沃罗宁，营地后勤与技术主管。”

    那是一个面目阴沉的男人，颧骨高耸，眼神阴鸷。

    “你的任务非常重要，博格丹。”

    杰克再次点头。

    “莱缪尔·柯尔特，营地纪律主管。”

    杰克逊抬头看向这位先生。

    这是一个身形消瘦的中年男人，即使在这个时候，他的那双眼睛也瞪得大大的，眼白过多，透出一股令人不安的神经质。

    仿佛随时都在寻找着什么可以被惩罚、被纠正的错误。

    “我必须提醒您，您……”

    杰克逊的观感得到了印证。

    “您前途无量，莱缪尔叔叔。”

    杰克逊随意地摆了摆手，打断了对方，结束了这场令人生厌的寒暄，

    “让我们的客人们出来吧。

    记得，给予他们最大的礼遇。

    要让他们看见，柯尔特家族大海般的善意，以及对这场战争必胜的信心。”

    “是，长官！”

    杰克逊转过身，走到卡车巨大的后车厢门前。

    锁具设计得极其繁琐，巨大的精钢插销如同某种刑具的部件，上面涂满了厚重的黄油。

    几名士兵刚想上前协助，杰克逊却抬手制止了他们。

    他指了指后面那辆同样停稳的卡车，

    “去把那辆也打开。”

    “明白。”

    这花费了一些时间。

    杰克逊这里只有他一个人，另外一辆车那里则有着司机和士兵们，但他这里更快。

    在完全解开最后一道锁扣之前，他深吸一口气，对着门缝大声呼喊：

    “我们要开门了！请保持秩序！

    按照古老的规矩——女士优先，然后是老人，最后是年轻的男士们！”

    这句指示源自一种古老到变质的规则。

    杰克逊心里很清楚，在这个时代，这种规则极为不合时宜。

    在纽约的名利场中，人们只会在一种情况下使用“女士优先”——约会、或者有约会的可能时。

    或者，换句话说，为了把女人骗上床的时候。

    那时候，男人必须让对方意识到自己是个男人，并提醒对方她是个女人。

    现在也一样，这里是柯尔特家族的地盘。

    他必须提醒自己，也提醒这里的所有人。

    他是个柯尔特。

    家族是这片土地上的贵族，这里的主人。

    “哐当——”

    随着车门轰然洞开，浑浊、湿热的气流猛地涌了出来，浓稠得几乎肉眼可见。

    阳光毫不留情地刺入黑暗的车厢。

    人们鱼贯而下。

    先是女士，接着是步履蹒跚的老者，最后是那些年轻力壮的男人。

    但这并非一场优雅的红毯秀，而更像是一群溺水者回归岸边。

    当鞋底终于踩上坚实的砂石地面，几乎所有人的第一个动作都是惊人的一致——贪婪而不加节制的深呼吸。

    肺叶剧烈扩张，试图用干燥凛冽的山风去置换体内积压的废气。

    车厢内部的构造在敞开的门洞中一览无余：

    两排毫无舒适度可言的简易金属长椅死板地固定在侧壁，中间狭窄的过道挤占了腿部空间。

    在那漫长、颠簸且完全黑暗的旅途中，几十号人被迫塞在这个缺乏通风系统的铁盒子里。

    虽然空间还没拥挤到令人窒息，但那种持续不断的、伴随着体温升高的密闭感，无疑是一种钝刀割肉般的煎熬。

    杰克逊一直站在边上，像一位最尽职的侍者。

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