埃德蒙把脸埋进他的肩窝，闷闷地笑了一声。

    

    “你今天叫了三次了。”

    

    “四次。”汤姆说，“早上还有一次。”

    

    埃德蒙从他肩窝里抬起头，看着他的眼睛。

    

    “你会把我惯坏的。”

    

    汤姆低下头，额头抵着他的额头。

    

    “那就惯坏吧。”

    

    壁灯的光在他们脸上投下柔和的光晕，鼻尖碰着鼻尖，呼吸缠着呼吸。斯特拉在脚边翻了个身，发出一声满足的叹息。

    

    窗外，伦敦的夜还很年轻。

    

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    七月的对角巷挤满了人。

    

    阳光从头顶那块被施了魔法的天空倾泻下来，照在鹅卵石路面上，泛着暖白的光。

    

    两侧店铺的橱窗擦得锃亮，魁地奇精品店门口围着一群叽叽喳喳的孩子，丽痕书店的招牌在风里轻轻晃荡，弗洛林冷饮店外面排着长队，空气里飘着冰镇南瓜汁和刚出炉的黄油饼干的甜香。

    

    汤姆从古灵阁出来，把一袋沉甸甸的金加隆收进袍子内袋。

    

    阿尔巴尼亚带回来的那几样东西卖了个好价钱，森林里不光有冠冕，千年来死在那里的人留下的东西比任何黑市都多。他挑了几件不那么扎眼的，交给妖精估价，对方没有多问。

    

    他拐进翻倒巷，脚步快了一些。里德尔庄园的过户手续比预想的复杂，古灵阁的妖精对麻瓜出身的买家格外谨慎，哪怕那栋房子在巫师地图上根本不存在。他花了将近一个小时才把最后一份文件签完，出来时太阳已经偏西了。

    

    埃德蒙还在书店等他。

    

    他加快脚步，穿过翻倒巷与对角巷之间那条窄窄的通道。巷子两侧的墙壁长满了青苔，头顶的屋檐几乎合拢，只露出一线天空。阳光从那条缝隙里漏下来，在地上投下一道细细的光带。

    

    三个人堵在通道另一头，逆着光站着，袍子的颜色被阳光吞成模糊的黑影。看不清脸，但能看见魔杖都握在手里，杖尖对着他的方向。

    

    汤姆停下脚步。

    

    空气忽然变得很安静。

    

    翻倒巷那边的人声、对角巷那边的喧闹，都像被一层看不见的膜隔开了。只有他自己的脚步声还在耳膜里回响，一下，一下，慢慢停下来。

    

    “汤姆·里德尔？”中间那个人开口，声音沙哑，像砂纸磨过石头。

    

    汤姆没有回答。

    

    他的魔杖已经滑进袖口，手指触到了温热的木质。

    

    脑子里快速转着，他从阿尔巴尼亚回来不到两周，冠冕藏在一个只有他知道的地方，沿途没有留下任何痕迹。

    

    除了那个叫伊戈尔的，他应该把尸体也处理掉的。不是没想过，是那天着急拿到冠冕，脑子里全是埃德蒙信里的字，急着往回赶，把这事忘了。

    

    “阿尔巴尼亚的东西，”左边那个人说，声音比中间那个年轻一些，但同样冰冷，“你拿了不该拿的。”

    

    汤姆的手指在魔杖上收紧。

    

    “我们只要那一样。”右边那个人第一次开口，语气甚至算得上客气，“交出来，你可以走。”

    

    汤姆看着他们。

    

    三个人站位呈扇形散开，封住了整条通道。中间的稍微靠前，像是领头的。左边的魔杖举得最高，随时可以施咒。右边的垂在身侧，但杖尖微微颤动。

    

    他算了一下距离，五步。再近两步，他可以在他们出手之前解决掉左边那个。但右边那个会同时发作，中间那个会补刀。他需要更近，需要他们先动，然后抓住那个他们以为自己占了上风、防备松懈的瞬间。

    

    “我不知道你们在说什么。”他说，声音平静，甚至带着一点恰到好处的困惑，“我刚从古灵阁出来，买了几本旧书。”

    

    三个人的魔杖没有放下。

    

    “别装了。”左边的那个不耐烦了，“伊戈尔身上的标记指向你，他死之前最后一个见到的人就是你。”

    

    伊戈尔。

    

    果然是那个老家伙，汤姆在心里把那具尸体又骂了一遍。

    

    “伊戈尔是谁？”他问，困惑的表情维持得很好，“我从来没听说过这个名字。”

    

    “你——”

    

    “够了。”中间那个打断同伴，往前迈了一步，“里德尔，我们不想惹麻烦，把东西交出来，各走各的路。”

    

    汤姆没有动，他看着那个人走过来的步子，一步，两步。

    

    他的魔杖在袖口里转了个方向，杖尖对准了左边那个。距离刚好，他可以在右边那个反应过来之前解决掉左边，然后侧身，用防护咒挡一下右边第一波攻击，再补一个——不行，中间那个会在这时候出手。他需要同时解决两个，或者先解决中间那个。

    

    中间那个又迈了一步。

    

    汤姆的手指在魔杖上收紧了一寸，他选定了目标，先解决中间那个，然后是左边，最后是右边。顺序不能错，节奏不能乱，他做过很多次了，在训练里，在那些不需要对任何人解释的深夜。

    

    “最后一次。”中间那个人说，魔杖抬起来。

    

    汤姆的魔杖滑出袖口。

    

    “阿瓦达索命。”

    

    绿光从他杖尖射出，比对面三个人任何一个人的反应都快。那道光是他在阿尔巴尼亚森林里练熟的，又冷又准，像一道劈开空气的闪电，正中中间那个人的胸口。

    

    那个人没有出声，被那道光的冲力推出去的，后背撞在墙上，发出一声闷响，然后像一袋被丢弃的货物一样滑下来，瘫在地上，脸朝下，一动不动。

    

    左边那个人刚举起魔杖，汤姆已经转了方向。

    

    一个经埃德蒙提点改良版的切割咒，连光都没有，像夏天柏油路的空气。它击中左边那个人的咽喉，那人连声音都没发出来，魔杖从手里滑落，整个人往后仰倒，后脑勺磕在石板地上，发出一声令人牙酸的脆响。

    

    右边那个人终于动了。他的魔杖已经举起来了，嘴唇张开，第一个音节已经出口——

    

    汤姆没有给他第二个音节的机会，随手甩了一道缴械咒击中对方的手腕，魔杖飞出去，在空中转了几圈，落在远处的石板地上，弹了两下。

    

    那人捂着手腕往后踉跄，撞上身后的墙，脸上全是恐惧。

    

    汤姆看着他。还有两个人倒在地上，一个脸朝下，一个仰面朝天，都没有呼吸了。通道里弥漫着一股焦糊的气味，是死咒留下的像闪电过后的空气。

    

    他没有犹豫。

    

    第三个咒语是针对死人的清理一空，那道咒语落在两具尸体上，像一团无形的火焰，把他们的袍子、皮肤、骨骼、一切都吞进去，烧成灰烬，连灰都没有留下。

    

    只在地上留下两道浅浅的焦痕，像被火烧过的痕迹。他补了一道清理一新，焦痕也消失了。石板地面恢复成原来的颜色，什么都没有了，好像那两个人从来没有存在过。

    

    他又转向第三个人。那人的手腕还捂着，脸上的恐惧已经变成了哀求。

    

    “求求你——”

    

    “阿瓦达索命。”

    

    绿光击中他的胸口。他靠着墙慢慢滑下去，眼睛还睁着，但已经什么也看不见了。汤姆又补了一道清理一空，尸体从脚开始消失，像一幅被擦掉的画。最后只剩下一根魔杖躺在地上，孤零零的。

    

    他用脚尖把魔杖拨到墙角，让它靠着墙根躺着。过几天会有人捡走，或者被清扫咒卷进垃圾堆，不关他的事。

    

    通道恢复了安静。

    

    阳光从头顶那条缝隙里漏下来，照在干干净净的石板上。空气里的焦糊味散了大半，只剩一点点，像雨后残留的臭氧。他站在那里，魔杖还握在手里，手指有点僵，掌心有汗。

    

    他应该走了。

    

    埃德蒙还在书店等他，已经等了一个多小时。他应该走出这条通道，走进对角巷的人群里，路过弗洛林冷饮店的甜香里，走进那些叽叽喳喳的孩子中间。

    

    然后到丽痕书店门口，推开门，看见埃德蒙靠在书架上翻一本什么书，抬起头对他说“怎么这么久”。

    

    他转过身。

    

    埃德蒙站在通道的另一头。

    

    汤姆的血液在那一瞬间冻住了。

    

    他站在那里，脑子里所有的东西都停了，只剩下最原始的、从脊椎深处涌上来的恐惧。

    

    他看见了。

    

    他看见了多少？从什么时候开始看的？从第一个死咒？从第二个？从他把尸体烧成灰？还是——从最开始？从那三个人堵住他的时候？

    

    他的手指在魔杖上收紧，握不住，又不敢松。