“不然什么？”
“不然阿斯特丽德的事，我就不用管了。他说得很清楚。‘你连自己都管不好，有什么资格管她？’”
埃德蒙没有说话。
“他说的没错。”菲利普说，“我现在这个位置，上尉，是靠家族关系拿到的。不是凭本事。我知道，我自己知道。敦刻尔克能活着回来，是运气。不是能力。我有什么？我有什么能让他觉得‘这个儿子还行’？”
他的声音低下去，低到几乎听不见。
“埃尔，我不知道该怎么办。”
电话两头都安静了。斯特拉从墙角站起来，走到埃德蒙脚边，把脑袋搁在他的膝盖上。
埃德蒙低头看她，汤姆还靠在厨房门框上，双手插在口袋里，看着埃德蒙的背影。他没有动，也没有出声。
“菲利普。”埃德蒙开口了。
“嗯。”
“你父亲给你两年时间。两年，可以做很多事。”
“比如？”
“比如，先弄清楚你自己想要什么。”
菲利普没有说话。
“你不是比阿特丽斯，你也不是爱德华。你是菲利普。你不需要成为他们。”
埃德蒙的声音很平，但每一个字都踩得很实，“你觉得你走到今天是靠家族和运气。就算是。那又怎样？家族是你的，运气也是你的。你活着回来了，这就是你的本钱。”
“本钱？”
“对。活着就是本钱。你从敦刻尔克带回来的那些人，他们都记得你。你教过的那批新兵，他们也记得你。你帮过的那些人，帮你的人，都是你的本钱。你只是不觉得自己有。”
菲利普沉默了很久。
“那我该怎么做？”
“先别想两年那么远。想明天。明天你能做什么？后天呢？一件一件做。做完了，再想下一件。”
“……就这样？”
“就这样。”
菲利普又沉默了。这一次，他的呼吸比刚才稳了一些。
“埃尔。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
“谢你接电话。”
埃德蒙的嘴角弯了一下。“你随时可以打。”
“……好。”
“菲利普。”
“嗯？”
“阿斯特丽德的事，我会留意。如果有合适的——”
“不用。”菲利普打断他，“她的婚事，我来解决。你给我两年时间，我自己来。”
埃德蒙的手指在桌面上轻轻敲了一下。
“好。”
电话挂断了。埃德蒙拿着听筒站了一会儿，然后把它放回去。他转过身，靠在书桌边上，看着汤姆。
汤姆从厨房门框上直起身，走过来，在埃德蒙对面的椅子上坐下。
“菲利普？”他问。
“嗯。”
“他没事吧？”
埃德蒙想了想。“有事。但他能扛。”
汤姆看着他。“你刚才跟他说，先弄清楚自己想要什么。”
“嗯。”
“那你自己呢？你想要什么？”
埃德蒙低下头，看着自己的手。手指很长，骨节分明，指甲修得很整齐。他想起菲利普说的那些话——比阿特丽斯，爱德华，阿斯特丽德。那些人，那些名字，那些被留下来的和被推着往前走的人。
他抬起头，看着汤姆。
“你。”他说。
汤姆的手指在膝盖上动了一下。
“你知道我说的不是这个。”
埃德蒙看着他。那双绿色的眼睛在灯光下显得很深，很亮，像两潭被风吹皱的湖水。
“我知道。”他说。他站起来，走到汤姆面前，弯下腰，在他额头上落下一个吻。“但这就是答案。”
汤姆没有说话。他伸出手，攥住埃德蒙的衣领，把他拉下来。嘴唇碰在一起，很轻，像两片叶子在水面上碰了一下，又分开。
“菲利普会没事的。”汤姆说。
“你怎么知道？”
“因为他是你的朋友。”
埃德蒙看着他，嘴角弯了一下。“这算什么理由？”
“你不会有没用的朋友。”汤姆说，“你看人的眼光，不会错。”
埃德蒙愣了一下，笑起来。
斯特拉从地上站起来，走到两个人中间，仰着头，看看这个，看看那个。她的尾巴摇了摇，又摇了摇。没有人理她。她趴下来，把脑袋搁在汤姆的脚背上。
窗外的伦敦已经全黑了。路灯的光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上画出一道细细的橙黄色线条。远处泰晤士河的水声隐隐约约的，像一个人在很远的地方呼吸。
埃德蒙靠在书桌边上，汤姆坐在椅子上，头靠着埃德蒙的腰。斯特拉趴在汤姆脚边，尾巴在地上轻轻扫着。
“埃德蒙。”
“嗯。”
“你刚才跟菲利普说，先弄清楚自己想要什么。”
“嗯。”
“那你是什么时候弄清楚的？”
埃德蒙低下头，看着汤姆的黑发。灯光照在上面，泛着一层柔和的光泽。
“很久以前。”他说。
“多久？”
“你还在孤儿院的时候。”
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汤姆没有说话。他闭上眼睛，把脸埋进埃德蒙的腰侧。布料蹭着脸颊，温热的，带着一点肥皂的气味。
“那时候你就知道？”
“那时候就知道。”
“那你为什么等了这么久？”
埃德蒙的手指插进他的头发里，轻轻按着。
“因为你还没长大。”
汤姆没有说话。他只是把脸埋得更深。
斯特拉在脚边翻了个身，四脚朝天，尾巴扫了两下地板。窗外的月光从云层后面透出来，把窗帘照成淡银色。
“埃德蒙。”
“嗯。”
“你刚才跟菲利普说，他随时可以打电话。”
“嗯。”
“那我呢？”
埃德蒙的手指在他头发里停了一下。
“你不需要打电话。”
“为什么？”
“因为你就在这儿。”
汤姆从他的腰侧抬起头，看着他的眼睛。那双绿色的眼睛在灯光下很深，很亮，像两潭被月光照亮的湖水。里面映着他的脸。
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菲利普挂掉电话之后，没有动。
听筒搁在座机上，他的手还搭在上面，指腹贴着冰凉的黑色塑料。
房间里没有开灯，窗帘也没拉，窗外的伦敦在天边亮着一片模糊的橙光，那是灯火管制下被压到最低限度的城市残影。
他的床铺得很整齐，枕头旁边放着一本翻了一半的军事理论，书签是一张旧火车票，去年从多佛回伦敦的，座位号靠窗，发车时间是下午三点十七分。
他不记得自己为什么留着这张票根，就像他不记得自己为什么总是不开灯。
他在黑暗中坐了很久，然后躺下来。
天花板上有道裂缝，从吊灯的位置斜斜地延伸到墙角，像一道干涸的闪电。他搬进来第一天就看见了，到现在快三年了，房东没修，他也没提。
有些东西就是这样，你知道它在那里，你也知道它不会自己消失，但你就是懒得去碰。
大哥大姐的影子从天花板的裂缝里渗出来，像潮水漫过堤坝。
比阿特丽斯的眼睛是灰色的，锐利，冷，看人的时候像在拆解一件机器，哪里是齿轮，哪里是轴承，哪里是多余的零件，一眼就拆完了。
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