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汤姆看着他，黑色的眼睛里带着一丝笑意。
“你可以一边看一边被我摸。”
埃德蒙的眼睛里带着无奈和纵容，还有一点藏不住的笑意。他把书合上，放在床头柜上。
“不看了。”
“为什么？”
“因为你比书好看。”
汤姆的嘴角弯了一下。他伸出手，把埃德蒙拉下来。埃德蒙顺着他的力道倒下来，两个人面对面躺着，鼻尖碰着鼻尖，呼吸缠着呼吸。
汤姆的手指从埃德蒙的锁骨滑到胸口，从胸口滑到腰间。埃德蒙的皮肤很滑，摸起来像一块被水冲了很多年的石头，所有棱角都磨圆了，只剩下温润的、光滑的表面。
“你摸够了没有？”埃德蒙问。
“没有。”
汤姆的手继续往下，埃德蒙捉住了他的手腕。
“别闹。”
“没闹。”汤姆挣了一下，没挣开。
埃德蒙的手握得很紧，汤姆用另一只手去挠他的腰。埃德蒙的身体弹了一下，手松开了。
汤姆趁势扑上去，把他按在床上。两个人扭在一起，被子被踢到床尾，枕头被挤到地上。斯特拉从床尾跳下去，蹲在床边，看着两个人滚来滚去，尾巴犹豫地摇了摇。
“你——别——哈哈哈——”埃德蒙的笑声从被子底下传出来，闷闷的，断断续续的。
汤姆的手指在他腰间乱抓，他躲来躲去，怎么也躲不开。他伸手去拿枕头，汤姆按住他的手腕。
他用腿去绊汤姆的腿，想翻过身来。汤姆顺势用腿夹住了他的脑袋，大腿内侧贴着他的脸颊。埃德蒙动不了了，汤姆的大腿内侧贴着的那块皮肤很软，很滑，带着刚洗完澡的温热气息。
他张开嘴，轻轻咬了一下。
汤姆的身体僵住了。
埃德蒙松开嘴，用嘴唇蹭了蹭那块被他咬过的皮肤。
“你好香。”他说。
汤姆从耳垂到颧骨整张脸都在发烫。他把腿从埃德蒙的脑袋上移开，翻到床的另一边，把脸埋进枕头里。
埃德蒙躺在他旁边，侧过身，看着他把后脑勺露在外面。
“怎么了？”埃德蒙问。
汤姆没有回答。
“生气了？”
还是没有回答。
埃德蒙伸出手，碰了碰他的耳朵。耳朵烫得像刚从开水里捞出来的。
“你耳朵红了。”
汤姆从枕头里发出一个含混的、表示威胁的声音。
埃德蒙笑了一声，把手收回来，躺平，看着天花板。
“你刚才咬我。”汤姆的声音从枕头里传出来，闷闷的。
“你先挠我的。”
“那你也不能咬那里。”
“哪里？”
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汤姆从枕头里抬起头，瞪着他。那双黑色的眼睛里又羞又恼，嘴唇抿着，抿得很紧。埃德蒙表情无辜地看着他。
“你脸也红了。”埃德蒙说。
汤姆把枕头砸在他脸上。
埃德蒙接住枕头，抱在怀里，笑出了声。纯粹的快乐从喉咙深处涌出来。汤姆看着他笑，自己也忍不住了。嘴角弯了一下，又弯了一下，最后弯成一道收不回来的弧线。
“流氓。”汤姆说。
埃德蒙把枕头放回去，侧过身，看着汤姆。
“只对你。”
“你以后不许咬我。”汤姆说。
“好。”
“也不许说好香。”
“好。”
“也不许——算了。”汤姆把脸重新埋进枕头里。埃德蒙伸出手，把床头灯关了。房间暗下来，只有窗帘缝隙漏进来一线路灯的光，橘黄色的，很细，像一根绷紧了的丝线。
埃德蒙侧过身，面朝汤姆。他伸出手，把汤姆从枕头里捞出来，抱进怀里。汤姆没有挣，把脸埋进他的颈窝，手臂环过去，箍住他的腰。
“埃德蒙。”
“嗯。”
“你明天在家吗？”
“在。”
“后天呢？”
“也在。”
“大后天呢？”
“也在。你问这些干什么？”
汤姆把脸埋得更深。
“不干什么。就是想确认你在。”
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周末的中午，热浪从窗玻璃外面涌进来，把客厅变成一间巨大的温室。
风扇开着，叶片呼呼地转，吹出来的风也是热的，只是把空气搅动了一下，并没有让温度降低半分。
斯特拉趴在地板砖上，肚皮贴着冰凉的瓷砖，四只爪子摊开，像一张被揉皱了又勉强铺平的狗皮毯子。
她的舌头伸在外面，喘气的声音很大，偶尔发出一声含混的呜咽，表示她对这种天气的强烈不满。
汤姆躺在沙发上，手里举着一本书。书页的边缘已经泛黄了，封面右下角印着作者的名字——E.T.。
几年前出版的，汤姆以前翻过，没看完，今天又翻出来，从中间某页开始读。纸页被热空气烘得发干，翻起来沙沙响。读了几段，他的目光从纸面上移开，落在厨房门口。
埃德蒙站在灶台前，背对着他。一件普通的白色短袖T恤，领口有点大，露出后颈一小截皮肤，被晒成很浅的蜜色。
肌肉的线条从脚踝一路延伸到膝窝，像一根被风吹弯了的竹子。
埃德蒙的腿很长，他弯下腰从冰箱里拿东西的时候，大腿的肌肉把短裤的布料撑出饱满的弧度，小腿的线条从膝盖一路收到跟腱。
汤姆的喉咙动了一下。他端起茶几上的水杯喝了一口，水是凉的，从喉咙滑下去，浇不灭什么。
他把目光移回书上，过了两秒，又移过去了。