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    集合区里剩下的十多个人全都不说话了。

    王强张了张嘴，想说"可能是上面把表弄错了"。

    话到嗓子眼，又咽了回去。

    他看了一眼时轻年。

    时轻年站在原地，没动。

    湛蓝色的瞳孔涣散着，像蒙了一层雾。

    嘴唇抿得很紧，下颌线绷出一道冷硬的弧。

    一起训练这么久，王强从没在他脸上见过这种表情。

    不是愤怒，不是不屑，不是桀骜。

    是失措。

    那个在CUBA决赛最后几秒命中绝杀还能保持冷静沉稳的人，此刻像一个不知所措的孩子。

    "……"

    大雷也说不出话了。他挪了半步，想拍拍时轻年的背，手抬到一半，又垂了下去。

    集合区里安静得能听见老陈那头压低的声音。

    队员们默契地竖起耳朵。

    "……郭主任您好，我老陈，京大的……对对。"

    "我想问一下，这次签约名单……啊？"

    "我们队时轻年，时轻年的名字怎么没在上面？是不是哪个环节漏了？"

    老陈的声音一开始还算客气。

    然后，他的后背肉眼可见地僵了一下。

    "……什么意思？"

    "郭主任，您之前不是跟我说得好好的吗？您原话，'肯定会签约，试训就是走个过场'——"

    "怎么转头就给别人了？！"

    老陈的声音陡然拔高。

    他像是意识到什么，又强行压下去，可那股怒气已经从背脊上透出来了。

    "手伤？他手伤早就好透了。"

    "他决赛最后一场是自己拿下的MVP，手要是真有大问题能投进那几个三分？"

    "您要是不信，我现在就带他去三甲医院，全身体检，骨密度、肌腱、关节，要什么拍什么——"

    "喂？"

    "喂，郭主任？"

    "……"

    老陈把手机从耳边拿下来，盯着屏幕看了两秒。

    通话已结束。

    "艹你*的。"

    他一拳砸在旁边的不锈钢栏杆上。

    "咚"的一声闷响。

    栏杆晃了晃。

    王强浑身一抖。

    老陈喘了两口气，眉心皱得死紧。

    忽然像是想起什么，他猛地拉开收纳包的拉链，手伸进去翻。

    翻得很急，把里面的笔记本、口哨、一盒没开封的喉糖全倒了出来。

    最后，他抽出一张折了两道的A4纸。

    纸上密密麻麻，全是手写的电话号码，旁边标注着俱乐部的名字。

    队员们远远看着。

    那是比赛结束那阵，各家俱乐部主动打来的联系方式。

    当初老陈一心只盯着国家队那头，这些电话记下来就塞进了包里，几乎没在意过。

    老陈拿着纸，拇指按下第一个号码。

    "您好，是京控的钱经理吗？我老陈，京大的。"

    "上次您联系我说想签时轻年……现在这边情况有点特殊，您看还能不能……"

    "……"

    "哦。哦，这样啊。"

    "那行，谢谢您。"

    挂了。

    第二个。

    "北极星的蒋总是吧？我老陈——"

    "……嗯，我明白了。"

    第三个。

    "星城……"

    "……好，打扰了。"

    队员们的呼吸一个比一个浅。

    老陈拿着电话的那只手，指节慢慢泛白。

    他的语气从一开始那种老教练特有的不卑不亢的温和，慢慢变了。

    "冯总，您上次不是亲口说过对时轻年非常感兴趣吗？……哦……名额……我懂了。"

    "孔经理，您听我说，他的数据我再给您发一遍，您再考虑考虑，啊？"

    "魏总……对，就是那个时轻年，MVP……"

    打到第七个的时候，老陈的嗓子已经哑了。

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    他靠着栏杆，身子微微往下佝。

    "……严哥。"

    "我知道这事儿唐突，可您之前真是一句话一句话跟我说，说多少钱都行——"

    "价格好商量。您开，您开价。"

    "……"

    "二线？二线也行。"

    "……三线也行。"

    "……"

    "替补。替补也签。"

    王强死死咬着下唇。

    大雷扭过头，伸手抹了一把脸。

    时轻年还站在原地。

    他听得清清楚楚。

    每一个字。

    老陈那张被晒得黝黑的脸上，皱纹一道一道绷开。

    这个一直带着他、在赛场上拍桌子骂裁判都不带怵的老头，此刻正一个一个电话打过去，替他低声下气。

    时轻年的指尖在裤缝边上抖了一下。

    手机还攥在他掌心里，屏幕早就暗了。

    纸上的号码划掉了一半，又一半。

    老陈拨最后一个的时候，声音已经压得很低，几乎听不清。

    那是一个南方三线城市的小俱乐部。

    "陶哥，帮个忙。"

    "……不要钱。签约金我们这边自己想办法。"

    "您就给个名额——"

    "……"

    "……好。"

    "打扰您了。"

    老陈放下手机。

    他在栏杆边站了很久，背影佝着，像一下子老了十岁。

    那张A4纸从他手里飘下来，落在地上。

    上面每一个号码后面都画了一道横线。

    一道不落。

    集合区里没有一个人说话。

    老陈慢慢转过身，抬起头。

    他想冲时轻年笑一下。

    嘴角扯了扯，没扯起来。

    "轻年。"

    他的声音沙哑得不像自己的。

    "教练……没本事。"

    时轻年没动。

    过了很久，他才开口，声音很轻。

    "……不关您的事。"

    他转过身，弯腰，把那张飘在地上的A4纸捡了起来。

    纸有点皱，他用手掌在裤腿上压了压，折好，递回给老陈。

    “是我自己太差劲了，没有本事走上职业。”

    他听见自己说。

    “对不起，辜负了您一直以来的栽培。”

    老陈静默了几秒，深吸了一口气。

    他一把攥住时轻年的手腕，力道大得惊人。

    "不是。"

    "不是你的问题，轻年。"

    他的嗓音带着轻微的哽咽。

    "你听教练一句——"

    "跟你一点关系都没有。"

    王强看不下去了。

    "时轻年！"

    他一步跨过来。

    "什么叫你差劲？"

    王强的眼睛一下就红了。

    "CUBA总决赛是谁打的？是你！带我们拿冠军的是谁？是你！MVP是谁拿的？是你！"

    "你差劲？"

    "你要是差劲，那我们这帮人算什么？垃圾？"

    时轻年抬起眼看他。

    王强被那双发红的眼睛看得心口一滞，反而更上头了。

    "艹！"