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    他赌不起。

    “打。”

    他说。

    号角声响起，沉闷而悠长，像一头巨兽在旷野中低吼。

    近卫军的阵型缓缓展开，前排是盾牌手，高大的塔盾连成一道铁墙；

    后排是弓弩手，箭已在弦，指向城头；

    两翼是骑兵，马匹不安地刨着蹄子，喷出一团团白气。

    投石车在阵后架起，巨大的石块堆成了小山。

    城头上的燕赵守军也动了。

    他们的人数不多，满打满算不过千人，可他们的动作很快，快得像受过训练的机器。

    盾牌手顶上垛口，弓弩手在盾牌的缝隙间瞄准，滚木礌石堆在脚边，热油锅下的火已经点燃。

    没有人说话，没有人喊叫，只有军官短促有力的命令声和士兵们应答的闷响。

    “放！”

    近卫军阵中，投石车的扳机被敲下，巨大的石块呼啸着飞向城头。

    “轰——”

    第一块巨石砸在城墙中部，碎石飞溅，尘土弥漫。

    城墙上出现了一个浅浅的凹坑，城墙纹丝不动。

    “轰——轰——”

    更多的石块砸过来，有的落在城头，砸碎了几块垛口；

    有的越过城墙，落在城内的房屋上，瓦片碎裂，木梁断裂，扬起一片尘埃。

    城中传来百姓的惊呼声和哭喊声，但很快就被军官的呵斥声压了下去。

    燕赵军的弓弩手没有还击。

    他们趴在垛口后面，等着。

    等着近卫军的步兵靠近。

    “前进——”

    近卫军的步兵方阵开始移动。

    前排的盾牌手高举塔盾，后排的长枪手将长枪架在盾牌的缝隙间，弓弩手在方阵中央，随时准备放箭。

    他们的步伐整齐，每一步都踏在鼓点上，沉闷的脚步声像远方的雷声，越来越近，越来越响。

    三百步。

    城头没有动静。

    两百步。

    城头依旧没有动静。

    一百步。

    “放！”

    城头上，燕赵军的军官终于下令。

    箭矢如蝗，从城头倾泻而下。

    不是零星的射击，是齐射，是铺天盖地的齐射。

    数百张弓弩同时发射，箭矢在空中划出一道道黑色的弧线，像暴雨，像冰雹，像死神的镰刀，狠狠砸在近卫军的方阵上。

    盾牌手们拼命举着盾牌，可箭矢从头顶、从侧面、从盾牌的缝隙间钻进来，有人中箭倒地，有人惨叫着后退，有人被同伴的尸体绊倒。

    方阵出现了一个缺口，又一个缺口，像被虫子啃噬的树叶，千疮百孔。

    “放！”

    城头的第二轮齐射又到了。

    近卫军的弓弩手终于开始还击。

    他们躲在盾牌后面，仰头向城头射箭，可仰射的威力大打折扣，箭矢飞到城头时已经绵软无力，被燕赵军的盾牌轻易挡下。

    “云梯——”

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    近卫军的军官嘶吼着。

    几十架云梯从方阵后面抬上来，士兵们扛着云梯，冒着箭雨冲向城墙。

    云梯搭上垛口，士兵们嘴里咬着刀，手脚并用向上爬。

    城头上的燕赵军早有准备，滚木礌石倾泻而下，砸得攀爬的士兵像熟透的果子一样从梯子上坠落。

    热油从城头浇下，烫得人皮开肉绽，惨叫声撕心裂肺。

    火把扔下来，油遇火即燃，云梯变成了一支支巨大的火炬，燃烧的士兵从梯上跳下来，在地上翻滚，惨叫，直到一动不动。

    战斗从清晨持续到黄昏。

    近卫军攻了七次，七次都被打退。

    城下堆满了尸体和残破的云梯，鲜血浸透了土地，汇成一条条暗红色的小溪，缓缓流向护城河。

    河水被染成了粉红色，在夕阳下泛着诡异的光。

    韩昌站在阵后，脸色铁青。

    他的拳头攥得咯咯响，指甲几乎嵌进肉里。

    他想不明白——这座小城，这些燕赵兵，凭什么能挡住他五千精锐？

    他们的兵力明明不足，他们的城墙明明不高，他们的装备明明不如近卫军精良。

    可他们就是不退，不降，不溃。

    他们像钉子，像石头，像这座城的一部分，死死钉在那里，寸步不让。

    他不知道的是，城头上的燕赵守军也伤亡不小。

    城墙下躺着几十具尸体，城头上还有更多伤员在低声呻吟。可那些还能站着的人，脸上没有恐惧，没有疲惫，甚至没有愤怒。

    他们只是平静地握着刀，盯着城外那支庞大的军队，像一群经验丰富的猎人，看着掉进陷阱的猎物。

    他们不怕。

    因为他们知道，这座城不是孤城。

    城外有那些被他们发动起来的百姓，在为他们送水送粮、传递消息；

    更远的地方，有施琅的主力水军正在北上；

    再远的地方，有北线和西线的燕赵大军正在向王城推进。他们不需要打赢，只需要拖住。

    拖得越久，胜利的天平就越向燕赵倾斜。

    入夜，近卫军退了十里扎营。

    营帐里，士兵们沉默地坐着，有人擦刀，有人补衣，有人望着城头的方向发呆。

    没有人说话。

    白天的战斗像一场噩梦，他们攻不上去，退不回来，死伤惨重，却连城头的边都没摸到。

    城头上，燕赵的守军也在休息。

    他们轮班值守，一半人睡觉，一半人盯着城外的动静。

    火把在夜风中摇曳，将他们的影子投在城墙上，忽长忽短，像一群不知疲倦的幽灵。

    一个年轻的士兵靠在垛口上，望着城外那片黑漆漆的原野，忽然轻声问身边的校尉：

    “校尉，他们明天还会来吗？”

    校尉没有回答，只是望着远方，沉默了很久，才轻轻说了句：

    “来就来。咱们等着。”

    远处，近卫军的营寨灯火稀疏，像一群疲惫的眼睛，一眨一眨，终于渐渐熄灭。

    城头上，那面黑色的燕赵战旗在夜风中猎猎作响，像一只沉默的巨鸟，俯瞰着这片沉睡的大地。

    第二天的清晨，来得比任何时候都慢。

    近卫军的营寨里，炊烟迟迟没有升起。

    士兵们瘫坐在帐篷里，甲胄未卸，刀枪在手，却没有一个人有力气说话。

    昨天的七次冲锋，像七把大锤，砸在他们身上，也砸在他们心里。

    他们攻不上去，退不回来，死伤了几百个弟兄，却连城头的边都没摸到。

    那种无力感，比任何伤痛都更难忍受。