汤普森的喉咙动了动。

    

    老妇人转过头，看着他。

    

    “你也是那些人？”

    

    汤普森沉默了几秒。

    

    “……以前是。”

    

    老妇人点点头。

    

    “现在呢？”

    

    汤普森想了想，目光中透出迷茫。

    

    老妇人没有再看她。

    

    她转身，走向那群小孩，接过一个孩子手里的针线，帮他把歪掉的边缝直。

    

    汤普森站在那里，看着她的背影。

    

    那个小孩又跑过来，举着那块布，冲他喊：

    

    “看！我缝的！”

    

    汤普森点点头。

    

    小孩笑着跑远了。

    

    那天晚上，汤普森没有睡。

    

    他坐在帐篷门口，看着天上那些星星。

    

    他想起法国那个地窖。想起那盏油灯。想起那个枯瘦的法兰西农民递过来的黑面包。

    

    他想起利奥波德维尔那间地下室。

    

    想起那些被退回的方案。

    

    想起那张写着“你应该知道什么时候该认”的纸条。

    

    他想起那个老妇人。想起那碗汤。

    

    他想起那个小孩。想起那块破布。

    

    他想起那些新兵。

    

    那个装枪卡住的年轻人。那个怕枪的人。

    

    那个左手使不上力的人。

    

    他想起小伊万说的：你天天坐这儿看，不烦吗？

    

    不烦。

    

    他看着那些星星，看了很久。

    

    然后他低下头，看着自己的手。

    

    那只手教人修过枪。那只手帮人装过零件。那只手接过一碗热汤。

    

    那只手，好像开始干别的事了。

    

    ******

    

    第二天早上，训练场上。

    

    小伊万正在骂人。那个怕枪的新兵又闭眼了，一闭眼，子弹就不知道飞哪儿去了。

    

    汤普森走过去。

    

    “我来。”

    

    小伊万愣了一下，让开。

    

    汤普森站在那个新兵面前。

    

    “你叫什么？”

    

    “姆……姆万巴。”

    

    “姆万巴，看着我。”

    

    姆万巴抬起头，看着他的眼睛。

    

    汤普森从腰里掏出自己的枪，递给他。

    

    “拿着。”

    

    姆万巴接过来，手在抖。

    

    汤普森绕到他身后，伸出手，从后面握住他的两只手。

    

    “枪口，对着靶子。”

    

    姆万巴照做。

    

    “手，别抖。”

    

    姆万巴深吸一口气，手稳了一点。

    

    “现在，看着靶子。看着它，别眨眼，那不是靶子，那是抢走你的粮食，烧了你房屋，杀了你亲人的敌人。”

    

    姆万巴盯着那个靶子。

    

    “我数到三，你扣扳机。不许闭眼。”

    

    姆万巴的心跳快得像打鼓。

    

    “一。”

    

    姆万巴的眼睛盯着靶子，瞳孔中开始闪起一团火焰。

    

    “二。”

    

    他看见了靶子上那个黑色的圆点。

    

    “三。”

    

    砰。

    

    子弹飞出去，打在靶子上。不是正中心，是边上。

    

    但打中了。

    

    姆万巴愣在那里，看着那个还在冒烟的靶子，半天没动。

    

    汤普森松开手，退后一步。

    

    “记住了。开枪的时候，眼睛盯着你想打的地方。”

    

    他转身，走回那棵树底下，坐下。

    

    姆万巴站在那里，看着他的背影。

    

    小伊万跑过来，拍了他一下。

    

    “愣着干嘛？再来！”

    

    姆万巴低下头，看着手里的枪。

    

    然后他抬起头，又对准那个靶子。

    

    这一次，他没有闭眼。

    

    ******

    

    傍晚，格瓦拉从指挥部里出来，走到那棵树下。

    

    汤普森还坐在那里。

    

    格瓦拉在他旁边坐下，递给他一支烟。

    

    汤普森接过来，点上。

    

    两个人默默地抽了一会儿。

    

    格瓦拉开口。

    

    “姆万巴今天打了五发，四发上靶。”

    

    汤普森没有说话。

    

    格瓦拉看了他一眼。

    

    “他跟我说，是你教的。”

    

    汤普森吐出一口烟。

    

    “不算教。只是告诉他怎么不闭眼。”

    

    格瓦拉点点头。

    

    沉默了一会儿。

    

    格瓦拉又说：

    

    “那个小孩，今天又来了。”

    

    汤普森没有说话。

    

    “他跟我说，你去看他缝的布了。”

    

    汤普森没有说话。

    

    格瓦拉站起来，拍了拍身上的土。

    

    “兄弟！”

    

    汤普森抬起头，他为格瓦拉的这个称呼感到奇怪。

    

    格瓦拉看着他。

    

    “你心里那口气，顺了吗？”

    

    汤普森沉默无语。

    

    格瓦拉点点头，转身走了。

    

    汤普森一个人坐在那里，看着远处那片渐渐暗下去的丛林。

    

    他想起那个小孩举着破布跑过来的样子。

    

    他想起那个老妇人说：他阿爸死了。

    

    他想起那个年轻人说：我不想打仗。

    

    想起姆万巴第一次没有闭眼的时候，眼睛里那点亮。

    

    他低下头，看着自己的手。

    

    那只手，今天做了与杀人无关的事。

    

    ******

    

    夜里，营地里又响起歌声。

    

    汤普森坐在帐篷门口，听着那些声音。

    

    古巴人唱的是关于故乡的歌。哥萨克人唱的是关于草原的歌。本地人唱的是关于河流的歌。

    

    三种调子混在一起，有时候乱糟糟的，有时候又出奇地合拍。

    

    他忽然发现，自己听得出哪一种是古巴人，哪一种是哥萨克人，哪一种是本地人了。

    

    他抽了一口烟，慢慢吐出来，随后把烟头狠狠的扔在地上，又用皮靴恶狠狠的撵灭了。

    

    仿佛下了什么重大的决定。

    

    他忽然起身，快步的向格瓦拉的帐篷走去。

    

    闯进帐篷，他直接开口:

    

    “给我个教官的职位，我想我能胜任。”

    

    正在看地图的格瓦拉，诧异的抬头看着他的眼睛。

    

    良久……笑了。

    

    从那一天起，格瓦拉的队伍当中多了一个金发碧眼的白人教官。

    

    他比小伊万那些哥萨克教官温和的多，不会动手打人。

    

    但他对新兵的要求却比他们要严格的多，一个动作练不好，就不许吃饭，直到熟练。

    

    他能把枪械知识讲的像故事，战术动作示范的像模板。

    

    那天夜里，枪声响起的时候，汤普森正坐在那棵大树底下。

    

    不是训练场的枪声，是远处。东南方向，至少三公里外。

    

    他站起来，侧耳听。

    

    远处传来了除夕炮仗般的枪声，是政府军的制式步枪。

    

    格瓦拉从指挥部里冲出来，小伊万跟在他身后，手里已经端着枪。

    

    营地里乱了起来，有人在跑，有人在喊，有人在往弹药箱那边冲。

    

    汤普森走过去，站在格瓦拉面前。

    

    “三公里外。至少五十个人。正在往这边摸。”

    

    格瓦拉看着他。

    

    “你怎么知道？”

    

    汤普森没有解释，耸肩挑了挑眉说：

    

    “他们知道路，不是瞎撞的。”

    

    格瓦拉的脸色变了。

    

    他知道汤普森在说什么。有人带路。有人出卖了他们。

    

    小伊万冲过来。

    

    “切，我去带人堵住。”

    

    “来不及了。”

    

    汤普森打断他。

    

    小伊万愣住了。

    

    汤普森转过身，对着格瓦拉。

    

    “你的人现在冲出去，正好撞上他们。黑灯瞎火的，自己人打自己人。”

    

    格瓦拉没有说话。

    

    汤普森继续说：

    

    “他们有向导。他们知道营地怎么走。他们现在放慢速度，就是在等你们乱。”

    

    格瓦拉盯着他的眼睛。

    

    “你觉得这仗怎么打？”

    

    汤普森沉默了两秒。

    

    “给我一队人。”