黑沙城外的戈壁滩上刮起了入春以来第一场热风。
风从西边来，裹着沙砾和某种焦灼的气息，扑上城墙，把那些早已被风沙磨得光滑的垛口吹得呜呜作响。铁虎蹲在城墙上最高处的垛口后头，把酒葫芦从腰间解下来，拧开盖子，灌了一口。酒是凉的，可风是热的。他眯着眼，盯着西边那片灰蒙蒙的天，嘴角往下撇着，像一把没开刃的刀。
三个月了。
整整三个月，大食人没有来过一兵一卒。可铁虎知道，那帮孙子不会就这么算了。他们就像戈壁滩上的狼，盯上了猎物就不会松口。他们在等——等北境打起来，等朝廷把周大牛的边军调走，等西域变成一座孤岛，等机会。
现在，机会来了。
“铁将军。”
一个声音从垛口下头爬上来，带着喘。铁虎没回头，光听脚步声就知道是谁——呼延图，他手底下最不要命的那个。呼延图翻上城墙，三步并作两步蹿到他身边，蹲下来，脸色白得像死人，手里攥着张皱巴巴的羊皮纸。
“探子回来了。”呼延图把羊皮纸递过来，手在发抖，不知道是跑的还是怕的，“大食人出兵了。五万骑兵，一万步兵。六万。领兵的是哈立德二十四世——曼苏尔死后的第五个苏丹，哈立德二十三世的弟弟。”
铁虎的手顿了顿。六万。
他低头看了看自己手底下还剩多少人——三千。三千对六万，一比二十。账谁都算得明白。
他咧嘴笑了，露出被风沙打磨得粗糙发黄的牙。把酒葫芦往城下扔去，葫芦在墙砖上磕了一下，弹起来，掉进护城河里，连个水花都没溅起来。
“传令下去，”他说，声音不大，可每个字都像钉子一样砸在城砖上，“把城门堵死。今天，跟那帮孙子拼了。”
呼延图愣了一下，随即站起身，扭头就跑。铁虎听见他的嗓子在城墙上炸开：“将军有令！堵死城门！全军上城！”
铁虎站起来，扶着垛口往城外看了一眼。戈壁滩上一望无际，什么都没有。可他知道，那些黄沙底下，那些地平线后面，六万个人正在朝这里涌来。他把刀从鞘里抽出来，刀身在午前的日光下晃出一道冷光。
这是一把好刀。跟了他十二年，砍过马贼，砍过叛军，砍过大食人。刀背上有一道深深的凹痕，那是三年前曼苏尔亲手留下的——那一次，铁虎从死人堆里爬出来，用这把刀砍断了曼苏尔的帅旗。
曼苏尔死了。可大食人还在。
辰时三刻，黑沙城外。
地平线上先出现了一条黑线，然后那条黑线越来越粗，越来越密，像墨汁泼在宣纸上一样迅速洇开。铁虎眯着眼看着那条黑线变成一片黑潮，听到脚下的城墙开始微微颤抖——不是被攻城锤撞的，是被六万匹马踏出来的震动。
六万大食人，把黑沙城围得水泄不通。骑兵在外围列阵，步兵扛着云梯往前推，弓箭手在阵前排成三排，弯弓搭箭，箭镞在日光下闪着密密麻麻的光点。
哈立德二十四世骑在一匹黑色的阿拉伯马上，身披锁子甲，手里攥着弯刀，盯着前头那座破败的城墙，嘴角勾起一抹冷笑。他今年三十二岁，打过七次仗，七战七胜。他听哥哥提起过这座城，提起过那个叫铁虎的守将。哥哥说，那是个疯子。
疯子？哈立德二十四世不屑地哼了一声。三千人对六万人，不是疯子是什么。
“传令下去，”他把弯刀往前一指，“攻城。”
第一波攻势来得像山崩。
一万步兵扛着云梯往前冲，弓箭手压住阵脚，箭矢如蝗虫般飞向城头。铁虎把身子缩在垛口后头，听着头顶上箭矢破空的尖啸声，等着。等那些云梯搭上城墙，等那些大食兵开始往上爬，他才猛地站起来，一脚踹翻面前的一架云梯。
云梯上的大食兵惨叫着摔下去，砸在底下的人身上，滚成一团。可更多的云梯搭了上来，更多的铁钩钩住了垛口。铁虎抡起刀，一刀砍断一根铁钩上的绳子，又一刀劈在一个已经爬上垛口的大食兵脸上。那人的脑袋像西瓜一样裂开，血溅了铁虎一脸。
“滚木！”他吼道，“礌石！往下砸！”
城墙上滚木礌石如雨点般砸下去，砸得大食兵人仰马翻。可那些人像疯了一样，踩着同伴的尸体往上爬。箭矢从城下飞上来，铁虎身边的兄弟一个接一个中箭倒下，可没人退。呼延图在东城墙那边砍得满身是血，嗓子都喊劈了：“顶住！都给老子顶住！”
铁虎一刀砍翻第三个爬上垛口的大食兵，低头看了一眼城下——尸体已经堆了半墙高。他啐了一口带血的唾沫，继续砍。
午时三刻，第一次攻城退了。
大食人丢下上千具尸体，退到弓箭射程之外，重新整队。铁虎蹲在垛口后头，浑身是血，手抖得连刀都快握不住了。有人递了碗水过来，他接过去灌了一口，是咸的——不知道是水咸还是自己脸上的血流进了嘴里。
“报数！”他哑着嗓子吼了一声。
传令兵跑了一圈回来，脸色发青：“将军，折了五百兄弟，还剩两千五。”
两千五。铁虎闭上眼睛，又睁开。三千人对六万，死了五百，换了对方一千多，不亏。可剩下的两千五，还能撑几轮？
他扭头看了一眼呼延图。呼延图正靠在墙上，让一个老兵帮他拔左肩上的箭。箭头嵌在骨头里，老兵用刀尖剜了半天才剜出来，呼延图咬着牙一声没吭，可额头上的青筋暴得老高。
“还能打吗？”铁虎问。
呼延图把伤口用破布一缠，站起来，晃了晃，咧嘴笑了：“将军，您放心。”
未时二刻，第二次攻城。
申时三刻，第三次攻城。
酉时四刻，第四次攻城。
大食人像潮水一样涌上来，又像潮水一样退下去。每一次退下去，城墙上就少一些人，城下就多一堆尸体。铁虎已经记不清自己砍了多少刀了，那把刀豁了三道口子，刀刃卷了，他用石头砸平了接着砍。身边的兄弟越来越少，可城下的大食人也越来越多地躺在那里，再也起不来。
天黑之前，最后一次攻城终于退了。
铁虎坐在一堆尸体中间——都是大食人的尸体，他把他们堆在垛口上当掩体用。他浑身上下没有一处是干的，血和汗混在一起，把铠甲粘在皮肤上，撕都撕不下来。
“报数。”
“将军，还剩两千人。”
两千。铁虎点了点头。六万大食人，打了一天，死了至少五六千，还剩五万多。两千对五万，还是一比二十五。可他低头看了看自己手里的刀，又看了看身边那些瘫坐在血泊里的兄弟——个个浑身是伤，可个个眼睛还亮着。
“呼延图。”他喊了一声。
呼延图爬过来，左臂已经彻底抬不起来了，用根绳子挂在脖子上，右手里还攥着那把豁了口子的刀。他蹲在铁虎面前，脸色蜡黄，可眼神没散。
“你说，”铁虎问他，“他们明天还会来吗？”
呼延图往城下啐了一口带血的唾沫：“会。死了这么多人，他们不会甘心。”
铁虎点了点头。他把那把豁了口子的刀插回鞘里，抬起头，盯着西边那片黑沉沉的天。热风还在吹，吹得城墙上的火把猎猎作响。
“那就让他们来。”他说。
夜已经深了，黑沙城墙上还亮着星星点点的火把。铁虎蹲在最高处的垛口后头，手里攥着最后半葫芦酒，眯着眼盯着城外那些密密麻麻的篝火——大食人的军营像一片不夜的海，五万多人围着一座孤城，等着天亮。
两千个兄弟在他身后，靠着墙根打盹，个个浑身是伤，可没有一个人放下刀。
呼延图爬上来，在他身边蹲下，递过来半块干饼。铁虎接过去，嚼了两口，硬得硌牙。
“将军，”呼延图忽然开口，声音很轻，“明天，要是城破了……”
铁虎打断了他：“城不会破。”
呼延图愣了一下，看着铁虎那张被血和沙土糊住的脸。铁虎没有看他，还在盯着城外那片篝火，眼睛亮得像刀锋。
“城不会破，”铁虎又说了一遍，“因为老子还活着。老子活着，这座城就在。”
他把最后半葫芦酒灌进嘴里，站起来，把那把豁了口子的刀从鞘里抽出来，刀身在火光中晃出一道暗红色的光。
“传令下去，”他说，声音不大，可每一个字都像钉子一样砸在黑沙城的城墙上，“明天，跟那帮孙子再拼一场。”