一名周家军战士挥舞着鞭子，在半空中抽出“啪啪”的脆响。他没有真的抽下去，但那声音已经足够让俘虏们加快速度。

    

    一个年轻的美国士兵实在撑不住了，一屁股坐在地上，大口喘着气。他只有十九岁，三个月前还在俄亥俄州的农场里挤牛奶，现在却在这片陌生的土地上，干着从未想象过的苦力活。

    

    “我……我不行了……让我歇会儿……”他用英语喃喃着，声音虚弱得像蚊子。

    

    “歇？歇什么歇！”

    

    看守的战士大步走过去，一脚踢在他屁股上：

    

    “给老子起来！你们军舰开炮的时候，怎么不知道歇？你们炸死老百姓的时候，怎么不知道歇？”

    

    那美国士兵听不懂，但他知道那语气意味着什么。他挣扎着爬起来，重新握紧铁锹，一铲一铲地铲着瓦砾。他的眼眶红了，却不敢让眼泪掉下来。

    

    不远处的另一片废墟上，一群法国俘虏正合力抬着一根巨大的横梁。那横梁原本是一座老宅的房梁，被炮弹炸断后横在路中间。八个法国俘虏喊着号子，艰难地将它抬起来，一步一步挪向堆放处。他们的脸憋得通红，青筋暴起，汗水如雨般滴落。

    

    一名法国少校站在旁边，看着自己曾经的部下如今这副模样，脸上满是复杂的表情——屈辱、愤怒，还有一丝难以言说的恐惧。

    

    他想起出发前，长官们说的话：“中国不堪一击，周家军不过是地方军阀，你们去了，就是去接收的。”

    

    接收？接收什么？接收这片遍地废墟的土地？接受这每天十几个小时的苦力活？接受这永远落不到实处的鞭子？

    

    他苦笑了一下。

    

    一名看守的战士注意到了他的表情，大步走过来：

    

    “笑什么？觉得不够累是不是？来，这根木头，你也去抬！”

    

    法国少校愣住了。他张了张嘴想说什么，却被战士一把推进了抬木头的队伍里。

    

    沉重的横梁压上肩膀的那一刻，他终于明白了什么叫“征服者”的命运。

    

    大洋彼岸的咆哮

    

    就在上海的废墟上，曾经的征服者们正在用汗水“赎罪”的时候，遥远的大西洋彼岸，另一场风暴正在酝酿。

    

    华盛顿特区，宾夕法尼亚大道白宫内。

    

    总统办公室厚重的橡木门紧闭着，但即便如此，走廊里依然能隐约听见里面传来的咆哮声。

    

    “啪——！”

    

    那是一巴掌狠狠拍在红木办公桌上的声音，震得桌上的笔架和相框都跳了起来。

    

    “都是干什么吃的？！都是干什么吃的！！”

    

    美国总统富兰克林·罗斯福此刻已经完全失去了平日在公众面前的从容和温和。他坐在轮椅上，双手撑着桌子边缘，身体前倾，眼睛死死盯着面前那份刚刚从远东传来的详细战报，脸涨得通红，额头的青筋突突直跳。

    

    “一整支舰队！整整一支舰队！”他的声音沙哑而高亢，像一只被激怒的雄狮，“驱逐舰、巡洋舰、运输舰，还有几千名最优秀的美国海军陆战队员——就这么没了？就这么被一群……一群连饭都吃不饱的黄皮人给打败了？！”

    

    他猛地将那份战报抓起来，狠狠地摔在桌上：

    

    “情报部门是干什么吃的？！战前评估说周家军不堪一击，说他们的武器落后，说他们根本不敢和我们正面交战！结果呢？结果呢！！”

    

    他的胸膛剧烈起伏，大口喘着气。秘书和助手们远远地站在角落里，大气都不敢出。

    

    “为什么？为什么！！”

    

    罗斯福的拳头狠狠砸在轮椅扶手上。他抬起头，望向墙上那幅巨大的世界地图，望向那片遥远的、标注着“中国”的广袤土地。

    

    那里，曾经是美国的传教士、商人和外交官自由往来的地方；那里，曾经是美国的军舰可以随意停靠、展示武力示威的地方；那里，曾经被他们视为可以轻易施加影响的落后国度。

    

    可现在，那里有一个叫周正的人，一个叫周家军的势力，正在用一种他们无法理解的方式，把美国的脸面狠狠踩进泥土里。

    

    他想起珍珠港事件后，美国向世界展示的雷霆之怒；想起中途岛、瓜岛、硫磺岛，美军士兵用鲜血换来的赫赫威名。那些胜利，让美国成为了世界的灯塔，成为了不可战胜的象征。

    

    可现在，这个象征，在上海的炮火中，被撕得粉碎。

    

    他的拳头攥紧，又松开，又攥紧。

    

    办公室里死一般的寂静，只有墙上的挂钟发出“滴答滴答”的声响，每一秒都像敲在人心上。

    

    终于，不知过了多久，罗斯福深吸一口气，用尽可能平静的声音喊道：

    

    “秘书！进来！”

    

    办公室的门立刻被推开。总统秘书斯蒂芬·厄尔利小心翼翼地从门外走进来，脸上带着职业性的平静，但眼底深处藏着一丝难以掩饰的紧张。

    

    “总统先生，您请吩咐。”

    

    罗斯福没有看他，目光依然盯着墙上那幅地图，盯着那片让他愤怒让他耻辱的土地。他的声音低沉而冷硬，像冬天结冰的密西西比河：

    

    “去，给我通知所有司令官、所有相关的将军，还有海军部长、战争部长——所有人，一个部落。明天上午九点，白宫内阁会议室，紧急会议。”

    

    他顿了顿，转过头，那双蓝色的眼睛里，燃烧着从未熄灭过的火焰：

    

    “告诉他们，远东的事情，必须解决。用最快的速度，用最有效的方式。美利坚合众国的尊严，不能就这么被一群……被一群人踩在脚下。”

    

    秘书微微躬身：

    

    “好的，总统先生。”

    

    他转身，快步退出办公室。门在他身后轻轻关上，隔绝了里面那股压抑到极致的低气压。

    

    总统先生缓缓转过身，目光落在窗外那片灰蒙蒙的天空上。

    

    华盛顿的冬日，总是这样阴沉沉的，像压在人心头的一块铅。远处国会山的穹顶在薄雾中若隐若现，这座象征着美利坚荣耀与力量的建筑，此刻看起来却有些模糊，有些不真实。