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    许乘风是在一阵刺鼻的消毒水味里醒过来的。

    这味道很霸道。

    带着一种不容置疑的化工气息，粗暴的钻进鼻腔，蛮横的宣告着自己的存在感。

    他很不爽。

    上一秒的记忆，还停留在自家顶层公寓三百六十度环绕的落地窗前。

    空气里是上好雪茄和罗曼尼康帝混合的醇厚味道，手边是温润如玉的紫砂茶壶，里面泡着三十万一斤的大红袍。

    安静。

    雅致。

    高级。

    那才是人该待的地方。

    而不是现在这个……鬼地方。

    他费力的睁开眼，视线花了半分钟才完成对焦。

    映入眼帘的，是斑驳泛黄的天花板，墙皮像是被岁月啃过一样，起了好几块皮。一只胖乎乎的苍蝇正勤奋的在电灯线上搓着手，嗡嗡的，仿佛在嘲笑他的狼狈。

    视线往下移，白色的铁架床，床头柜上放着一个掉漆的搪瓷杯，上面印着鲜红的“为人民服务”五个大字。

    许乘风的大脑宕机了三秒。

    这是什么复古主题的整蛊游戏吗？绑架？也不对，谁绑架会用这种破地方，太不讲究了，掉价。

    他抬起手，想按一按发胀的太阳穴。

    然后，他愣住了。

    那是一只年轻的手。

    骨节分明，皮肤白皙，指甲修剪的整整齐齐。

    但这不是重点。

    重点是，这只手上没有常年握着鼠标和签字笔留下的薄茧，手腕上也没有那块他花了八位数拍下来的百达翡丽。

    干净的，就像一张没被写过字的白纸。

    这不是他的手。

    或者说，这不是他“昨天”的那只手。

    他猛地坐起身，动作太大，牵扯得全身的骨头都在抗议。

    环顾四周，一间老旧的病房，除他之外还有两个病床，帘子拉着，能听到轻微的鼾声。

    墙上，挂着一本撕到一半的日历。

    上面用最大号的字体印着两个数字：1998。

    下面还有一行小字：戊寅虎年，宜祭祀，忌动土。

    许乘风盯着那两个数字，看了足足一分钟。

    他没慌。

    真的，一点都没慌。

    他只是觉得，这事儿吧，透着一股子邪门。以及，巨大的麻烦。

    上一世活到三十五岁，从一无所有到华尔街赫赫有名的投机客，他见过太多匪夷所思的事情。

    市场熔断，黑天鹅，一夜暴富，一瞬破产。

    但没有一件事，比眼前这个“1998”更离谱。

    一个穿着白大褂，戴着白帽子，脸上没什么表情的中年护士走了进来，手里拿着个病历本。

    “醒了？”护士的京片子很纯正，带着一股子懒洋洋的腔调，“你这小伙子，身体可不行啊。年纪轻轻的，低血糖加过度疲劳，直接晕倒在大街上。要不是好心人送你来，你这会儿还在马路边躺着呢。”

    许乘风没说话，他现在脑子很乱，需要安静。

    他选择了一个最省力的方式。

    眼睛一闭，头一歪，假装又晕过去了。

    “嘿，你这小伙子。”护士走过来，推了推他的胳膊，“别装了啊，眼皮还动呢。赶紧的，家里人电话多少？通知他们来办手续，交钱。”

    许乘风心里叹了口气。

    你看，麻烦这不就来了。

    他只好再次睁开眼，声音因为长时间缺水而有些沙哑：“我没事，谢谢您。我没家人，自己能处理。”

    “一个人在京城漂着呢？”护士上下打量他一眼，眼神里多了点同情，“那也得注意身体。钱是赚不完的，命就一条。你这衣服口袋里啥都没有，就一身衣服，身份证和钥匙。喏，放你枕头底下了。”

    护士说完，又叮嘱了几句“多喝热水”，便风风火火的走了。

    整个过程，许乘风一句话没说。

    不是不想说，是懒得说。

    跟人交流，太耗费能量了。

    他从枕头底下摸出自己的身份证。

    塑料的，还不是后来的二代证。

    姓名：许乘风。

    出生年月：1973年。

    照片上，是一个清瘦的年轻人，眉眼间带着一丝挥之不去的倦意。

    25岁。

    他真的回到了25岁。

    关于上一世的记忆，如同隔着毛玻璃看一场默片。

    清晰，但遥远。

    他记得自己最后的状态。

    不是死于什么惊心动魄的商战，也不是得了什么不治之症。

    他就是……累了。

    当银行账户里的数字变成一串他自己都数不清的零时，他得到的不是喜悦，而是一种极致的空虚和疲惫。

    他用十年时间，赚够了十辈子都花不完的钱。

    也用十年时间，耗尽了对这个世界所有的好奇和精力。

    他最后的一个念头，是躺在自家公寓的真皮沙发上，看着窗外的城市灯火，心里想：就这么睡过去，再也不醒来，该多好。

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    他好像，真的实现了这个愿望。

    又好像，宇宙跟他开了一个巨大的玩笑。

    没有惊慌，没有狂喜，只有一种宿醉后的疲惫和认命般的解脱。

    重来一次？

    去弥补遗憾？去再创辉煌？去把那些错过的女孩都追一遍？

    许乘风光是想一想，就觉得累得慌。

    算了吧。

    折腾不动了。

    就在这时，他摸了摸贴身的口袋，触到一个硬硬的、带着皮革质感的东西。

    他掏出来一看，是一本深蓝色的瑞士银行存折。

    这是他当年发家的第一桶金，三百万美金。

    他习惯贴身放着，寻求一种安全感。没想到，这玩意儿也跟着回来了。

    许乘风看着那本存折，眼神复杂。

    最终，所有的情绪都化为一声微不可察的叹息。

    行吧。

    老天爷可能就是看他上一世太累了，非要给他一个提前退休的机会。

    那……就恭敬不如从命了。

    他挣扎着下了床，找到自己的鞋穿上。

    然后，他走出了病房，决定去验证一下这个“退休金”是不是真的。

    九十年代的医院走廊，和他记忆里的画面完美重合。

    穿着的确良衬衫的病人家属，拎着网兜装的苹果。

    空气里除了消毒水，还有一股若有若无的煤烟味儿。

    他找到一个公共电话亭，那种绿色的，像个铁罐子。

    摸遍了全身，才在裤子口袋的角落里翻出两枚硬币。

    他拿起那个沉甸甸的话筒，上面还带着别人的体温，有点油腻。

    许乘风嫌弃的皱了皱眉，但还是把话筒凑到了耳边。

    按照记忆，他拨通了一个冗长的、需要转接好几次的国际号码。

    电话那头传来一阵嘈杂的电流声，然后是一个彬彬有礼的、带着标准瑞士口音的英语。

    “这里是瑞银苏黎世总部，请问有什么可以帮您？”

    “查询余额。”许乘风言简意赅。

    他报出了自己的账户和一长串复杂的密码。

    电话那头沉默了片刻，似乎是在核实。

    “许先生，您好。”对方的语气变得更加恭敬，“您的账户当前可用余额为，三百五十万零三百二十一美元。”

    “知道了。”

    许乘风直接挂了电话。

    多余的一个字都懒得说。

    三百万美金。

    在1998年的中国，按照八点几的汇率，这是一笔绝对的巨款。

    足够他……当一辈子废物了。

    许乘风走出电话亭，前所未有的轻松。

    他走出医院大门，午后的阳光有些刺眼。

    街上，是属于这个时代的交响曲。

    “二八大杠”自行车的清脆铃声，红色夏利出租车驶过时发出的独特引擎声，路边小贩“冰棍儿雪糕”的吆喝声。

    空气里混合着尘土，汗水，和街角烤白薯的香甜气味。

    一切都显得那么鲜活，那么……缓慢。

    许乘风深吸了一口气。

    他做出了这辈子，或者说，这两辈子最重要的一个决定。

    这一世，他什么都不想干了。

    赚钱？累。

    搞事业？烦。

    谈恋爱？麻烦。

    他只想找个清静的地方，安安静静的，躺着，趴着，或者瘫着。

    怎么舒服怎么来，一直到死。

    就在这时，他的目光被路边槐树下的一个场景吸引了。

    一个穿着白背心，大裤衩，踩着拖鞋的老大爷，正靠在一张竹制的躺椅上。

    手里拿着一把蒲扇，有一下没一下的扇着。

    他的眼睛眯着，嘴角挂着一丝满足的、口水都快流出来的微笑。

    阳光透过树叶的缝隙，在他身上洒下斑驳的光点。

    一只肥硕的橘猫，懒洋洋的趴在他的脚边，尾巴尖偶尔勾一下。

    岁月静好。

    与世无争。

    许乘风看着那位老大爷，眼神里流露出前所未有的羡慕，甚至是……崇拜。

    这才是人生的终极形态啊。

    这才是奋斗的最终目标。

    什么纳斯达克敲钟，什么时代广场大屏，跟这位大爷的境界比起来，都弱爆了。

    这位大爷，才是真正的神。

    一个在红尘俗世中，实现了终极“躺平”的，活神仙。

    许乘风对着老大爷的方向，在心里默默行了个注目礼。

    然后，他下定了决心。

    他也要成为这样的“神”。

    他拦下了一辆路过的红色夏利。

    车门打开，一股热浪夹杂着烟草味扑面而来。

    司机师傅是个四十多岁的中年人，穿着跨栏背心，露出的胳膊上满是肌肉。

    “去哪儿啊，小伙子？”

    许乘风坐了进去，靠在有些开裂的座椅上，感受着这纯天然的、没有空调的燥热。

    他看着窗外飞速倒退的、属于九十年代的街景，平静的说出了自己的目的地。

    “师傅。”

    “去后海。”

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