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长安西市，东北隅有陋巷。
巷口正对一肆胡商鬻香者。日间骆驼卧地，铜铃满缀，脖颈一摇，铃声沉沉的，像隔了沙海传来的驼队余响。过客须侧身，从骆驼腿边挤过去，偶有不知路径者误入巷口，探头一望——巷深，无灯无幌，两墙相夹只容一人，暮色一落便透底黑。那人便缩回头，往灯火亮处去了。
巷底有扇门。
门是老物，漆色剥尽，露底下灰白木纹，纹理间嵌着陈年尘垢，像皱纹爬上老人的脸。门楣上倒悬一件嫁衣。
衣色褪作藕灰，不是寻常旧衣的褪法——那灰里沉着赤，像胭脂化入水，晕开千万层，终究留不住本色，只余一片残梦般的影。唯襟口一线朱红，窄窄一道，自领口直下，将衣剖作两半。
那线红得不寻常。
不是新染的绛，不是陈年的黯，是血刚溅上缎面时、尚未凝住的那一瞬颜色。无风时衣褶亦动，轻轻缓缓的，像有人隔着衣料呼吸。过巷者偶一抬眼，望见那线朱红，心头便骤然一缩——像有根针，隔着十年百年，正正扎进旧伤未愈的那一处。
门内从不点灯。
但每逢岁尽除夕夜，子时三刻，长安城爆竹声沸了一日、至此骤然断作三息的刹那，那件嫁衣便会无风自动，衣摆扬起，露出内衬一幅绣图。
图中新娘无面无目，五官俱是空白，唯唇下留一枚朱红唇印，悬在图心，欲落未落。
有人远远望见过一眼。次日逢人便说，那唇印是湿的，像刚印上去，还带着女子的体温。
也有人说，他听见衣褶里漏出一声低泣，软而碎，像丝线将断未断时的那一颤。
长安西市的老人从不议论此事。
只每年除夕，家宴将散、守岁未竟的漏刻里，有人会低声嘱咐儿孙：
莫往东北隅去。
莫拾风中红嫁衣。
莫应那声“阿姐”。
今夜又是除夕。
雪从酉时下起，起初只是细霰，簌簌落在瓦当上，像蚕食桑叶。戌时雪片渐密，一个时辰便将长安城覆成茫茫一片白。西市白日喧声早已歇尽，坊门落锁，骆驼卧在棚下，偶尔摇颈，铜铃闷响一声。
爆竹声渐疏。
至子时将届，天地间忽然静了。
那不是寻常的静，是锣鼓正酣时弦断的那一息，是话说半句声噎在喉的那一瞬。雪片仍在落，却像落进一个巨大的空腔里，无声无息。
陋巷深处，门楣嫁衣缓缓扬起一边衣角。
像有人抬手，待叩。
门内传出女子声音，轻而哑，丝线与骨节相磨：
“进来罢。候你多时了。”
——这便是长安西市东北隅陋巷深处的胭脂铺。
门内收尽世间失归人。
门外驼铃岁岁如旧，无人知。
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【第一章·叩门】
阿宁在巷口站了很久。
她不记得自己是怎么走到这里的。十年了，每年除夕她都避着西市走，绕很远的路，从开远门出城，去乱葬岗那片白茅地。她在那里坐到子时尽、丑时初，坐到爆竹声渐渐歇尽、天地间只剩风声，坐到雪覆满肩、指节僵透。
然后她起身，回城。
十年如此。
今年她没有出城。
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暮色四合时她还在赁居的小屋里，对着窗纸发呆。窗纸旧了，有几处破洞，风灌进来，吹得烛火摇摇晃晃。她手里攥着那半幅残衣，指尖一下一下摩挲着襟口那道裂痕。
裂痕十年不曾愈合。
丝线断处，毛糙糙的，像伤口翻出的血肉，时间久了凝成黑褐色的痂，可痂下一按仍有脓血。她夜夜将这半幅残衣贴在心口睡，晨起时衣上总有湿痕，不知是冷汗还是别的什么。
今夜不知怎的，她忽然攥紧了残衣。
指节用力到发白，掌心被残襟上未拆尽的绣线勒出深红印痕。她低头看那道印痕，看了很久，然后起身推门。
雪扑进来，糊了她一脸。
她没有拭，迈出门槛。
赁居在西市南边，要往东北隅去，需穿过整个西市。除夕夜坊门虽落锁，市间仍有守夜人提着灯笼巡行。她避着光走，窄巷、夹墙、胡商店铺后檐低矮的过道，一路走，一路雪灌进领口，凉得像丝线穿进皮肉。
她不知道自己要去哪里。
但脚步不停。
待她回过神来，已站在巷口。
骆驼卧在棚下，铜铃覆了薄雪，铃舌冻住，摇不出声。巷口那株不知名的枯藤被雪压弯了腰，枝梢垂到地上，像跪着的人。
巷深不见底。
她望进去，只有一团浓得化不开的黑。黑里浮着一点幽幽的光，不是烛火，是胭脂色的，薄薄一层，像陈年丝缎在暗处泛出的幽泽。
然后她听见那声音。
“进来罢。候你多时了。”
阿宁浑身一颤。
那声音很轻，轻得像线落绒毯，没有一丝重量。可是每一个字都像穿进了她心口那道旧疤，针尖触到骨，冷而锐。
她低头看自己的手。
不知何时，她已攥紧了那半幅残衣，攥得指节青白。襟口那道裂痕正对着她的掌心，像一张合不拢的嘴。
她抬脚，迈入巷中。
巷子比她预想的深。
两墙夹峙，墙上生满苍黑苔痕，经冬不凋，覆了雪便滑腻腻的。她以手扶墙，指尖触到的不是砖石，是软而凉的织物——不知多少年前曾有人在此悬过衣，衣朽了，丝线沁进砖缝，墙便长出这一层绸缎般的苔。
走了大约二十步，巷底到了。
一扇门。
门是老物，该有几十、上百年的岁数。门板拼缝处嵌着陈年丝缕，像旧衣上拆不净的线头。门环是一只铜蝶，蝶翅半张，翅脉蚀成细细的网眼，网眼里凝着暗红——不是锈，是血干涸后沁进铜里的颜色。
蝶翼下悬一截红绳，绳头散作细丝，丝梢微微飘动。
门没有关严，留了一线缝。
胭脂色的光从缝里透出来。
阿宁抬手，指尖将触未触时，门自己开了。
铺子不大。
进门是一方旧案，案上陈着三两只空胭脂匣，匣盖敞开，内壁凝着陈年膏痕，赤里泛银，像霜雪染血。案边立一架木桁，桁上悬几缕丝线，线色已黯，不知挂了多久，却无灰——线梢微微飘动，像还有人在织。
案后坐着一个人。
阿宁第一眼没有看清她的面目。铺中光不来自烛火，来自那人身后一面铜镜——镜缺一角，缺处镶着一片旧衣料，藕灰底子，襟口一线朱红，与门楣那件嫁衣一般无二。那料子泛出幽微的胭脂色光，将满室浸在薄薄的红里。
那人坐在光中。
她穿一件归线半臂，以百千缕世间失归人的命线织成。线色不一，有的新赤如血，有的陈黯如褐，有的已褪成灰白——那是魂散尽后的颜色。每根线头系一枚胭脂色线结，结如泪珠，大小不一，累累垂垂缀满衣缘。她只是轻轻一动，线结便相击，声如女子呜咽，细弱，缠怨。