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    李修停下了脚步。

    他没有推门。

    御书房的门紧紧关着。

    那扇门，红漆厚重，铜钉排列得整整齐齐，每一颗都擦得锃亮。

    这是宫里头最好的木匠，用最好的料子，花了三个月打造出来的。门板足有四寸厚，寻常的刀斧砍上去，怕是连个印子都留不下。

    这扇门，挡过先帝的密旨，挡过朝臣的哭谏，挡过后宫的哀求。

    它是大周皇权最后的脸面。

    门缝里透出来的呼吸声，粗、重、急促，间歇还夹杂着一两下干呕。那是李成的声音。李修太熟悉了——每次被逼到墙角，他那位好皇兄就是这个反应。

    当年太上皇还在位的时候，有一次御前议事，老爷子突然问了一句“太子可堪大任否”，李成就是这么喘的。那会儿的东宫太子，在御案底下攥着袍角，脸都白了。

    二十年了，一点长进没有。

    李修在门前站了十息。

    不是犹豫，是品味。

    他在品味这一刻。

    从北疆的黄沙到京城的琉璃瓦，从三千人马到十万铁骑，从那个被所有人轻视的“骄横王爷”到今天踩着皇城门槛的征服者——他走了整整二十年。

    二十年。

    够了。

    李修收回目光，抬起右脚。

    战靴底下沾着的泥土和血渍，有些是辽东战场上的，有些是一路南下沿途官道上的，还有些，是刚才午门外张勋射出那一箭时，从城墙上簌簌落下来的灰。

    霸王之力灌注到腿上。

    不需要太多，三成就够。

    他踹了下去。

    那扇四寸厚的实木大门——大周皇权最后的脸面，在他脚下跟纸糊的没什么两样。

    门板从中间断成两截，上半截向内飞出去七八尺远，砸在御书房正中的金砖地面上，碎成一堆烂木头。

    铜钉脱落，噼里啪啦地弹射开来，有几颗打在了墙上的御笔题字上，将那个“勤”字戳出两个洞。

    下半截门板还挂在门框上，摇摇欲坠，发出吱呀吱呀的响声，跟快断气的人喘最后几口气差不多。

    灰尘弥漫。

    碎木横飞。

    李修大步跨过残破的门槛，踩着满地的木屑和铜钉，走进了御书房。

    御书房比李修记忆中小了不少。

    也对，东西少了。

    墙上那幅据说是前朝大家的山水真迹，不见了。

    角落里那座碧玉观音摆件，也没了。博古架上原来摆得满满当当的古玩珍器，现在空了大半。

    大概是他那位皇兄，在得知高崇兵败的消息后，摔了个精光。

    御案上，奏折散落了一桌子，有几本还掉在了地上。朱砂笔搁在砚台边，墨都干了。

    而那张龙椅——

    李修的视线落在了大殿正中央那张宽大的龙椅上。

    他那位好皇兄，乾元帝李成，正缩在龙椅里头。

    用“缩”这个字，毫不夸张。

    李成整个人蜷在龙椅的一角，双手死死抓着扶手上的龙头雕刻，十根指头因为用力过猛而发青。

    龙袍的衣襟上有几滩水渍——不知道是泼了茶还是吐的。天子冠冕歪在一边，几缕乱发搭在额前，让这张原本还算威严的脸，看上去狼狈到了极点。

    他在哆嗦。

    从头到脚，每一寸都在抖。

    李修跟李成对上了视线。

    那双眼睛里有恐惧，有愤恨，有不甘，还有一种被猎物看见猎人时才会有的绝望。

    但更多的，是一种荒诞的茫然——他到现在都不明白，事情是怎么走到这一步的。

    他明明做好了一切部署。

    高崇的十万辽东军，京营的十万守军，加上各地可以勤王的兵马，纸面上看，他手里的筹码比李修多十倍都不止。

    可就是输了。

    输得一塌糊涂，输得片甲不留。

    “护驾——！快护驾——！”

    一声尖利的叫喊打破了御书房里的安静。

    太监总管孙青。这老阉人不知从哪个角落蹿了出来，嗓子都劈了，扯着脖子朝两侧嚎。

    他这一嗓子，倒是把几个躲在御书房侧殿里的内廷侍卫给喊出来了。

    四个。

    只有四个。

    穿着精铠，佩着绣春刀。这是皇帝最贴身的护卫，按规矩随时不离御书房三十步之内。

    四个人从侧门冲出来，手往腰间摸，绣春刀刚拽出来一半——

    李修的眼皮子动了动。

    没拔刀。

    懒得拔。

    他就那么往前迈了一步。

    一步。

    只是一步。

    体内那股融合了西楚霸王毕生武力的气劲，从丹田翻涌而起，顺着经脉奔涌到四肢百骸，然后——倾泻而出。

    没有声音。

    没有光芒。

    什么花里胡哨的特效都没有。

    但御书房里所有活着的人，在这一步落地的刹那，都感受到了同一件事情。

    那是一种来自灵魂深处的压制。

    跟实力无关，跟胆量无关，跟忠诚也无关。

    那是千年前，霸王站在乌江边，一个人面对汉军千骑时，身上散发出来的东西。那时候的汉军骑兵，没有一个人敢冲上前。不是不想，是脑袋里发出的命令传不到腿上。

    身体不听使唤。

    同样的事情，正在御书房里上演。

    孙青的尖叫声断了。不是他不想叫了，是嗓子被一只无形的手掐住了，发不出第二个音节。他瘫跪在地上，嘴巴张得老大，像一条被甩上岸的鱼。

    那四名内廷侍卫更惨。

    他们的绣春刀，拔出来一半的，就卡在那里了。手指僵在刀柄上，动弹不得。有一个年纪最轻的，二十出头，大概是新调进来的，直接双膝一软，跪了下去。绣春刀脱手，“哐当”一声砸在金砖上。

    第二个跟着跪了。

    第三个。

    第四个。

    四把绣春刀落地的声音此起彼伏，跟放鞭炮似的，在空旷的大殿里格外刺耳。

    四个人趴伏在金砖上，额头抵着冰冷的地面，浑身的筛糠，连求饶的话都说不囫囵。

    李修没看地上那些人。

    连余光都欠奉。

    他踩着碎木和铜钉，靴底碾过那些东西发出细碎的声响，一步一步，走向御阶。

    汉白玉的台阶一共七级。

    当年太祖皇帝登基的时候，嫌原来的五级台阶不够气派，硬是让工部加了两级。

    据说为这事儿，还把负责营造的工部侍郎骂了一顿——“朕打了一辈子仗，腿脚利索着呢，多两级台阶怎么了？”

    李修上台阶的时候想起了这个典故。

    挺有意思。太祖是马上天子，一刀一枪打出来的江山。传到李成这一代，龙椅上坐的人连刀都握不稳了，倒是这七级台阶，一级不少。

    他走上去了。

    龙书案横在面前，案后就是那张龙椅，椅子上窝着一个面如土色的中年人。

    李修低头看他。

    两个人之间的距离，不到三尺。

    兄弟俩上一次离得这么近，还是在凯旋回京那天的龙辇里。

    那天，李成问他为什么截下了探春。

    那天，他还在演戏，还在装那个只会耍横的莽夫。

    不用演了。

    “皇兄。”

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    李修开口，语气平得出奇，跟在自己府上喊管家过来倒茶没什么区别。

    “十年了。你坐在这上面，演了十年的明君、圣主、中兴之主。”

    他顿了一下。

    “演够了没有？”

    李成的牙齿在打架，上下两排磕碰在一起，发出“咯咯”的响动。

    他死死攥着龙椅扶手上的龙头，整个人缩在椅子的右角，恨不得把自己嵌进去。

    李修没给他回答的机会，也不需要他回答。

    “今天我回来，拿属于我的东西。你嘛——”

    李修歪了歪头，打量了一眼李成身上那件皱巴巴的龙袍。

    “太让我失望了。”

    这两个字出口的时候，李修的语调甚至带上了一点惋惜。

    不是装的。

    真的惋惜。

    他曾经以为，自己的对手好歹是个人物。毕竟能坐稳十年龙椅、能在太上皇和满朝勋贵之间玩平衡术的人，怎么也得有几分手段。

    可现在看看眼前这副德行——龙袍上沾着呕吐物，头发乱成一团，两只手抖得跟筛面粉一样。

    就这？

    就这就把他逼到北疆苦熬了十年？

    “失望”这个词砸下来，李成的瞳孔骤然收缩。

    那是一种比恐惧更深的东西——是耻辱。

    一个做皇帝的人，被自己的弟弟当面说“失望”，这比杀了他还难受。

    某根绷到极限的弦，在这一刻断了。

    李成从龙椅上弹了起来。

    没有任何征兆。

    他推开面前的龙书案——当然推不动，那玩意儿是金丝楠木的，八百斤重——他就绕过来，手指头直直地戳向李修的脸，声音尖得变了调：

    “你——！”

    “乱臣贼子！”

    这四个字一出口，李成反而不抖了。或者说，他把所有的力气都用在了嘴上，没有余力分给四肢去抖。

    “你拥兵自重，强抢荣国府和亲之女，杀朕的十二太保，如今更是伪造密诏斩杀高崇，夺朕的兵马，率军逼宫——”

    他的唾沫飞到了李修的左颊上。

    “你所犯之罪，桩桩件件，凌迟！凌迟处死！”

    李成喊到最后，嗓子劈了，“凌迟”两个字被他重复了两遍，第二遍已经没什么声了，全靠气顶出来的。

    御书房里，跪在地上的孙青和四个侍卫，被这一嗓子吓得又往下趴了几分。

    他们谁也没想到，已经被吓成那副模样的皇帝，居然还能蹦起来骂人。

    不，不是骂人。

    是在定罪。

    以天子的名义，以大周律法的名义，当面给李修扣帽子。

    乱臣贼子。伪造密诏。拥兵逼宫。

    条条死罪。

    如果这话传出去——不，不用传，这御书房里跪着的这几个人，只要有一个活着出去，李修的名声就别想干净了。

    这是李成最后的武器。

    他没有兵，没有权，没有任何翻盘的筹码了。但他还有一样东西——名分。

    他是皇帝。哪怕龙袍上沾着呕吐物，哪怕头发散了冠冕歪了，他依然是坐在龙椅上被天下人承认的皇帝。

    篡位者，千秋万代的骂名。

    这就是他能扔出去的最后一把刀。

    李修站在原地，没动。

    左颊上挂着一小滴唾沫。

    李成指着他鼻子的那根手指还在空中颤，指尖离他脸不到一寸。

    整个御书房里没有人说话，没有人喘气。那四个跪在地上的侍卫已经把脑袋埋进了金砖的缝隙里，恨不得自己是聋子。

    李修抬起右手。

    戴着玄铁护腕的手背，不急不缓地，在左脸上抹了一下。

    把那滴唾沫擦掉了。

    然后他笑了。

    不是冷笑，不是嘲笑。是那种真的被逗乐了的、带着几分荒唐的笑。

    “没错。”

    他说。

    “你说的这些——拥兵自重？认了。强抢和亲之女？认了。杀你的十二太保？”

    李修伸手在袖口上随意蹭了蹭，语气比在菜市场上称二斤猪肉还随便。

    “也认了。”

    “伪造密诏……”他在这四个字上特意停了一下，看着李成的眼睛，“这个嘛，你心里有数，我就不多嘴了。”

    话到这里，李成的脸彻底白了。

    密诏不是伪造的。密诏是他亲手写的。他让高崇截杀李修的那封血书，高崇死了，信落在了李修手里，还被糊在了高崇的人头上送回来。

    这个话题碰不得。

    一碰就是自爆。

    李修不给他喘息的余隙。

    话音未落，他身子往前一压。

    双手拍在龙书案上。

    不是“拍”。那个力道，那两只手掌落下去的时候，金丝楠木的桌面从正中间裂开了一条缝。那条缝从中间向两头蔓延，“咔嚓”一声——整张桌子从中间塌了下去，两头翘起来，奏折和砚台稀里哗啦往地上滚。

    朱砂磨出来的红墨洒了半边地，跟血似的。

    李成被这一下逼得连连后退。他的腿撞上了龙椅的前沿，整个人一屁股摔了回去，后脑勺磕在椅背的雕花上，疼得他龇牙咧嘴。

    但他顾不上疼。

    因为李修的脸，已经到了他面前不到半尺的距离。

    “你忘了，我这个燕王，是怎么来的。”

    李修的声音压得很低。

    低到只有他们兄弟两个人能听见。

    “建宁十二年。鞑子三十万铁骑南下。你带着二十万北军去迎战。”

    “打了多久？三天。三天就被人打崩了。二十万人跑得漫山遍野，你被鞑子的骑兵追了六十里路，最后躲在一条臭水沟里，把龙纹铠甲脱了扔掉，穿着小兵的衣裳，混在死人堆里装尸体。”

    李成的脸已经不是白了，是青。

    这件事，是大周皇室最大的秘密。知道的人不超过五个。

    其中之一，就是把他从死人堆里拖出来的李修。

    “是谁，带着三千玄甲杀进去的？”

    李修的声音抬高了一些。

    “三千人。冲三十万鞑子。我那年才十九岁。我手底下跟我一起冲进去的弟兄，活着出来的不到八百。八百个人，从鞑子的包围圈里，把你——大周的天子——扛出来了。”

    “你封我做燕王。把我丢到北疆去。说是镇守边关。”

    “镇守？”李修哼了一声，“你是怕我回来。回来之后那些活着的将士到处说，他们的皇帝陛下，在战场上躲臭水沟装死人。”

    李成的嘴唇在哆嗦，说不出一个字。

    “我在北疆待了十年。”

    李修直起腰，退后一步。不是他怕了，是他不想离李成太近——嫌脏。

    “十年。挡住鞑子七次南下。最大那一次，对方来了十五万人，我手里只有一万二。我守了四十七天。粮食吃没了就杀马，马杀没了就煮皮甲。你在京城干什么？你在跟首辅下棋！你在后宫听戏！”

    “漠北八百里草场，是我打下来的。你拿去写进了起居注，说乾元帝英明神武，遣燕王北伐，拓地八百里。你的名字排在第一个。”

    李修说到这里，不说了。

    安静了两息。

    整个御书房只有李成粗重的喘息，和地上朱砂墨汁慢慢流淌的声音。

    “我为你流的血，够把这间御书房灌满的。”

    “换回来什么？”

    “换来的，是你的猜忌，是你的打压，是你无时无刻不想置我于死地的阴谋！”

    “你派十二太保来恶心我，我忍了。”

    “你克扣我的军饷，断我的粮草，我也忍了。”