新历14年，12月31日，深夜十一点五十八分，北境边境，十七城废墟。

    

    还有两分钟。

    

    顾严山蹲在一截断墙后面，嘴里叼着那根没点燃的烟。烟已经被他叼了三个月，从一根完整的烟叼成现在这副模样——皱巴巴，软塌塌，滤嘴都快被他咬烂了。

    

    但他还是舍不得点。

    

    这是他最后一根烟。

    

    三个月前他就这么想。三个月后，这根烟还在。

    

    他把烟从嘴里拿下来，看了看，又叼回去。

    

    身边没有人。

    

    烟中恶鬼战团，十三万人，现在还剩三万八。

    

    神中射战团，十三万人，现在还剩四万四。

    

    加在一起，八万二。

    

    二十六万人，打了三个月，剩八万二。

    

    逃兵二百。

    

    二百个。

    

    他想笑。

    

    二百个逃兵，在二十六万人里，算个屁。

    

    但他笑不出来。

    

    因为那二百个，不是数字。

    

    是人。

    

    是跟了他三年的兄弟。

    

    是跟他一起从死人堆里爬出来的战友。

    

    是曾经说“死也要死在烟中恶鬼战旗底下”的硬汉。

    

    他们跑了。

    

    在三个月最冷的那天晚上，跑了。

    

    顾严山当时站在阵地上，看着那二百个黑影消失在夜色里。他没有追。没有开枪。没有喊话。

    

    他就那么看着。

    

    看着那些曾经并肩作战的人，变成黑点，变成虚无，变成再也回不来的东西。

    

    克里斯蒂亚夫走过来，站在他身边。

    

    “不追？”

    

    顾严山摇摇头。

    

    “追回来干嘛？让他们死在战壕里？”

    

    克里斯蒂亚夫没说话。

    

    顾严山把那根烟叼进嘴里，咬得更紧了。

    

    “活着就好。”他说，“不管在哪儿，活着就好。”

    

    那是三个月前。

    

    现在，他蹲在断墙后面，看着北方的夜空。

    

    那里，科伦的营地灯火通明。

    

    三十八万人，打了三个月，还剩多少？

    

    他不知道。

    

    他只知道，三个月了，敌人还在。

    

    一波一波，像潮水一样涌过来。

    

    坦克，火炮，飞机，步兵，日日夜夜，没完没了。

    

    他的烟中恶鬼，从十三万打到三万八。

    

    克里斯蒂亚夫的神中射，从十三万打到四万四。

    

    两个疯子，带着八万二残兵，守了三个月。

    

    守了九十二天。

    

    守了两千二百零八个小时。

    

    守到今天。

    

    守到新历14年的最后一天。

    

    还有一分钟。

    

    顾严山从怀里掏出一样东西。

    

    是一块表。

    

    老式的机械表，表盘已经碎了，玻璃渣子不知道掉哪儿去了。但指针还在走。

    

    滴滴答答，滴滴答答。

    

    他看着那两根指针，慢慢靠近十二。

    

    秒针一下一下，像心跳。

    

    他忽然想起很多事。

    

    想起三个月前那个晚上，第一次夜战，一万两千突击队员，零伤亡。

    

    想起第二天，神中射十三万人，一枪一枪，把科伦少将的帐篷打成筛子。

    

    想起后来那些日子，一天一天，一夜一夜，一枪一枪，一炮一炮。

    

    想起那些死在他身边的人。

    

    叫不出名字的，叫得出名字的。

    

    年轻的，老的。

    

    完整的，残缺的。

    

    都死了。

    

    都埋在十七城废墟的土里。

    

    等着春天。

    

    等着被野狗刨出来，或者被野草盖住。

    

    秒针走到最后一格。

    

    十二。

    

    零点整。

    

    新历15年，1月1日。

    

    顾严山把那根烟从嘴里拿出来，对着北方的夜空，举了举。

    

    “新年好。”他说。

    

    没有人回应。

    

    只有风。

    

    只有远处隐约的炮声。

    

    只有那些还在战壕里睁着眼睛的士兵。

    

    ---

    

    同一时间，战壕深处，一个弹坑里。

    

    小丁蹲在弹坑底部，用刺刀在坑壁上划了一道。

    

    这是第九十二道。

    

    从他上战场那天起，每天一道。

    

    九十二天。

    

    他看着那些歪歪扭扭的道道，忽然想笑。

    

    三个月前，他还是新兵，急得想打仗。

    

    现在他不想了。

    

    他现在只想活。

    

    活过今天，活过明天，活过后天。

    

    活到哪天算哪天。

    

    旁边躺着一个人。

    

    老郑。

    

    三个月前教他看热成像仪的那个老兵。

    

    现在他躺在弹坑里，闭着眼睛，胸口缠着绷带。绷带是脏的，血早就渗透了，结成了硬壳。他的呼吸很轻，很慢，像随时会停。

    

    三天前那场战斗，一发炮弹落在他身边。

    

    老郑把小丁推开，自己没躲开。

    

    弹片削进了胸口。

    

    军医来看过，说没救了。伤太重，没药，没设备，等死吧。

    

    小丁没哭。

    

    他只是一直守在老郑身边，给他喂水，给他擦脸，给他说话。

    

    “老郑，”他说，“新年了。”

    

    老郑没有回应。

    

    小丁继续说：

    

    “你知道吗，我老家过年要吃饺子的。我妈包的饺子可好吃了。猪肉白菜馅的，一口咬下去，满嘴都是油。”

    

    “可惜吃不着了。”

    

    “等打完仗，我请你吃。”

    

    老郑的眼皮动了动。

    

    小丁看见了。

    

    他趴下来，凑到老郑耳边。

    

    “老郑，你听见了？打完仗，我请你吃饺子。”

    

    老郑睁开眼睛。

    

    那双眼睛，三个月前还亮得吓人。现在暗淡得像两盏快灭的油灯。

    

    他看着小丁，嘴唇动了动。

    

    小丁把耳朵凑过去。

    

    老郑的声音很轻，像蚊子叫：

    

    “小丁……”

    

    “嗯。”

    

    “活着……”

    

    “嗯。”

    

    “替我活着……”

    

    “嗯。”

    

    老郑的眼睛慢慢闭上。

    

    胸口不再起伏。

    

    小丁蹲在那里，看着那张满是伤疤的脸，看着那具渐渐变凉的身体。

    

    他没有哭。

    

    他只是伸出手，把老郑的眼皮轻轻合上。

    

    然后他站起来，爬出弹坑。

    

    外面，天很黑。

    

    很冷。

    

    炮声还在响。

    

    他站在战壕里，看着北方那片灯火。

    

    然后他转过身，走向阵地的另一边。

    

    那里，还有仗要打。

    

    ---

    

    同一时间，战地医院——如果那堆帐篷能叫医院的话。

    

    克里斯蒂亚夫蹲在一张担架旁边。

    

    担架上躺着一个年轻的狙击手，二十岁出头，右腿没了。从膝盖以上，齐根切断。绷带缠得像粽子，血还在往外渗。

    

    年轻狙击手醒着，睁着眼睛，看着帐篷顶。

    

    “疼吗？”克里斯蒂亚夫问。

    

    年轻狙击手摇摇头。

    

    不疼是假的。但他说不疼。

    

    克里斯蒂亚夫点点头。

    

    “你叫啥？”

    

    “小林。”

    

    “小林，好名字。”克里斯蒂亚夫站起来，拍了拍他的肩膀，“好好养伤。养好了，回神中射来。我给你留位置。”

    

    小林看着他，眼眶红了。

    

    “团长……”

    

    “嗯？”

    

    “我能活吗？”

    

    克里斯蒂亚夫沉默了几秒。

    

    然后他说：

    

    “能。”

    

    “肯定能。”

    

    他转身，走出帐篷。

    

    外面，风很冷。

    

    他站在寒风里，看着夜空。

    

    星星很多。

    

    很亮。

    

    他想起三个月前，神中射十三万人，一枪一枪，打掉科伦四万人的那个下午。

    

    那时候多威风。

    

    十三万人，一人一枪，四万人没了。

    

    现在，还剩四万四。

    

    那些没了的，都在土里。

    

    都在星星

    

    他忽然想抽根烟。

    

    摸遍口袋，没有。

    

    他这才想起来，他已经三个月没抽烟了。最后那包烟，上个月就抽完了。

    

    他苦笑了一下。

    

    继续站着。

    

    看星星。

    

    ---

    

    同一时间，阵地最前沿，一个废弃的机枪掩体里。

    

    三个士兵挤在一起，互相取暖。

    

    外面零下二十度，风像刀子，能把人的脸割开。

    

    他们没有煤，没有炭，没有热水袋。只有彼此。

    

    一个老兵，两个新兵。

    

    老兵姓马，打了十五年仗，从龙域打到北境，从北境打到这儿。

    

    两个新兵，一个叫阿城，一个叫阿宽，都是三个月前刚补充进来的。

    

    马老兵靠着掩体壁，闭着眼睛。

    

    阿城问：“老马，你睡了吗？”

    

    “没。”

    

    “你说，咱们还能活着回去吗？”

    

    马老兵睁开眼睛。

    

    他看着阿城，看着那张年轻的、被冻得通红的脸。

    

    “你想听真话还是假话？”

    

    “真话。”

    

    “不知道。”

    

    阿城愣住了。

    

    马老兵继续说：

    

    “打仗这事儿，谁说得准？炮弹落哪儿，子弹飞哪儿，都是命。”

    

    “但你记住一点——”

    

    他看着阿城。

    

    “别怕死。”

    

    “怕死，死得更快。”

    

    “不怕死，说不定还能活。”

    

    阿城点点头。

    

    阿宽在旁边插嘴：

    

    “老马，你打过那么多仗，有没有哪次，觉得肯定死了，结果活下来了？”

    

    马老兵沉默了几秒。

    

    然后他说：

    

    “有。”

    

    “哪次？”

    

    马老兵没回答。

    

    他闭上眼睛。

    

    眼前浮现出十五年前的画面。

    

    龙域，某座无名高地。弹尽粮绝，敌人包围。他躺在死人堆里，身上中了三枪，动不了。

    

    他以为自己死定了。

    

    闭上眼睛等死。

    

    然后他听见脚步声。

    

    是战友。

    

    是那群不要命的疯子，杀出一条血路，把他拖出来的。

    

    那些战友，后来都死了。

    

    就剩他一个。

    

    他睁开眼睛。

    

    看着那两个新兵。

    

    “有。”他说，“但那不重要。”

    

    “重要的是——”

    

    他指着外面那片黑暗。

    

    “敌人还在。”

    

    “我们还活着。”

    

    “那就继续打。”

    

    ---

    

    同一时间，指挥部废墟里。

    

    顾严山和克里斯蒂亚夫相对而坐。

    

    中间摆着一瓶酒。

    

    三个月前那瓶酒，喝了一半，还剩一半。

    

    顾严山拿起酒瓶，倒了两杯。

    

    一人一杯。

    

    “新年快乐。”他说。

    

    克里斯蒂亚夫端起酒杯，一饮而尽。

    

    酒辣得他直咧嘴。

    

    “痛快。”他说。

    

    顾严山也喝了。

    

    喝完后，他把酒杯放下，看着克里斯蒂亚夫。

    

    “老克。”

    

    “嗯？”

    

    “你说，咱们还能撑多久？”

    

    克里斯蒂亚夫看着他。

    

    “怎么，怕了？”

    

    “怕？”顾严山笑了，“老子会怕？”

    

    他站起来，走到破墙边，看着北方。

    

    “只是有点……累。”

    

    克里斯蒂亚夫站起来，走到他身边。

    

    “我也累。”

    

    两个人并排站着，看着北方那片灯火。

    

    沉默了很久。

    

    然后顾严山说：

    

    “老克，如果这次咱们能活着回去，你想干啥？”

    

    克里斯蒂亚夫想了想。

    

    “找个地方，开个茶馆。”

    

    “茶馆？”

    

    “嗯。卖茶，卖瓜子，卖点小点心。每天坐在门口，看人来人往。”

    

    顾严山笑了。

    

    “你他妈一个神射手，去开茶馆？”

    

    “神射手怎么了？”克里斯蒂亚夫也笑了，“神射手也得吃饭。”

    

    顾严山点点头。

    

    “你呢？”克里斯蒂亚夫问，“你干啥？”

    

    顾严山想了想。

    

    “不知道。”

    

    “可能找个地方，种地。”

    

    “种地？”

    

    “嗯。种点菜，种点粮食，养几只鸡。每天晒晒太阳，抽抽烟，等死。”

    

    克里斯蒂亚夫看着他。

    

    “你不像种地的。”

    

    “那像啥？”

    

    “像……还在打仗的。”

    

    顾严山沉默了几秒。

    

    然后他说：

    

    “也许吧。”

    

    “打了这么多年，除了打仗，啥也不会了。”

    

    他顿了顿。

    

    “但我想试试。”

    

    “试着不打仗。”

    

    “试着活着。”

    

    克里斯蒂亚夫点点头。

    

    “那咱们都得先活着回去。”

    

    “嗯。”

    

    两个人继续看着北方。

    

    看着那片灯火。

    

    看着那些还没打完的仗。

    

    ---

    

    新历15年，1月1日，凌晨四点，最黑暗的时候。

    

    敌人又进攻了。

    

    炮火像暴雨一样砸下来，把阵地炸成一片火海。

    

    顾严山站在最前沿，身边是一万两千名突击队员——不，现在只剩八千了。

    

    他看着那些冲过来的坦克，那些密密麻麻的步兵。

    

    然后他举起手。

    

    “烟中恶鬼——”

    

    八千个声音同时吼道：

    

    “——岂能放肆！”

    

    烟幕弹炸开。

    

    白色的烟，灰色的烟，黑色的烟，铺天盖地。

    

    八千个黑色的身影，像幽灵一样，消失在烟里。

    

    克里斯蒂亚夫站在后方，看着那片烟。

    

    他身后，两万四千名神射手——不，只剩两万了。

    

    他看着那些无人机升空，看着那些瞄准镜对准北方。

    

    然后他举起手。

    

    “神中射——”

    

    两万个声音同时吼道：

    

    “——为战而生，至死方休！”

    

    枪声响起。

    

    连绵不断，像一场盛大的音乐会。

    

    每一声枪响，就有一个敌人倒下。

    

    烟与血。

    

    生与死。

    

    新年第一天。

    

    ---

    

    上午八点，太阳升起的时候，进攻终于停了。

    

    顾严山站在一堆尸体中间，浑身是血。

    

    不是他的血。

    

    是敌人的。

    

    他清点人数。

    

    烟中恶鬼，还剩三万五。

    

    一夜，又没了三千。

    

    克里斯蒂亚夫走过来。

    

    他的脸很白，很累。

    

    “神中射，还剩四万一。”

    

    一夜，又没了三千。

    

    顾严山点点头。

    

    他看着那些正在打扫战场的士兵，那些抬着担架的医护兵，那些蹲在弹坑里哭泣的人。

    

    然后他抬起头，看着南方的天空。

    

    那里，什么都没有。

    

    但他知道，那里有东西。

    

    有希望。

    

    有支援。

    

    有人在来的路上。

    

    他忽然笑了。

    

    “老克。”

    

    “嗯？”

    

    “你说，支援啥时候到？”

    

    克里斯蒂亚夫看着他。

    

    “不知道。”

    

    “但肯定会到。”

    

    “为什么？”

    

    “因为咱们还没死。”

    

    顾严山笑得更响了。

    

    “对！还没死！”

    

    他转身，对着那些疲惫的士兵吼道：

    

    “兄弟们！咱们还没死！支援快到了！再撑几天！”

    

    那些士兵抬起头，看着他。

    

    眼睛里，有光。

    

    很微弱。

    

    但还在。

    

    ---

    

    新历15年，1月15日，凌晨。

    

    第十七次进攻。

    

    顾严山已经记不清这是第几次了。

    

    他的烟中恶鬼，还剩三万二。

    

    克里斯蒂亚夫的神中射，还剩三万八。

    

    加在一起，七万。

    

    七万人，守着几十公里的防线。

    

    敌人还有多少？他不知道。

    

    但每次进攻，都有坦克，都有火炮，都有步兵。

    

    没完没了。

    

    他看着那些冲过来的黑影，忽然觉得很累。

    

    不是身体的累。

    

    是心的累。

    

    他想起三个月前，十三万人，意气风发。

    

    他想起那二百个逃兵，消失在夜色里的背影。

    

    他想起那些死去的战友，一张一张的脸。

    

    他想起老郑，想起小林，想起阿城，想起阿宽。

    

    想起那些还在战壕里，用冻僵的手端着枪的士兵。

    

    他深吸一口气。

    

    然后他举起手。

    

    “烟中恶鬼——”

    

    声音嘶哑，但还在。

    

    “——岂能放肆！”

    

    八千个黑色的身影，再次消失在烟里。

    

    ---

    

    新历15年，1月16日，傍晚。

    

    第一百零七天的傍晚。

    

    太阳落下去的时候，南方的地平线上，出现了烟尘。

    

    不是敌人的烟尘。

    

    是另一种。

    

    顾严山站在断墙上，眯着眼睛，看着那片烟尘。

    

    他的手在抖。

    

    不是冷。

    

    是别的什么。

    

    克里斯蒂亚夫跑过来，站在他身边。

    

    他也看着那片烟尘。

    

    他也在抖。

    

    烟尘越来越近。

    

    越来越清晰。

    

    是一支军队。

    

    无数支军队。

    

    最前面，是一个巨大的身影。

    

    三米高的外骨骼装甲，满是战损与锈迹，每一处平整的表面都刻满了密密麻麻的名字。右臂的重机枪在夕阳下闪着冷光，左臂的动力爪微微张开，爪尖的暗色金属原质缓缓渗出。

    

    酒保。

    

    他身后，是二十万八千人。

    

    传火者战团。

    

    再后面，是二十万一千人。

    

    传死者战团。

    

    再后面，是二十万人。

    

    落刀战团。

    

    再后面，是二十一万八千人。

    

    审判者战团。

    

    八十六万人。

    

    八十六万！

    

    顾严山站在断墙上，看着那片钢铁洪流，看着那些密密麻麻的战旗，看着那个巨大的、刻满名字的身影。

    

    他忽然蹲下来。

    

    蹲在断墙后面，抱着头。

    

    肩膀在抖。

    

    没有声音。

    

    但克里斯蒂亚夫知道，他在哭。

    

    打了三个月，死了十几万人，他都没哭。

    

    现在他哭了。

    

    克里斯蒂亚夫没有看他。

    

    他也在看那片军队。

    

    看着那些战旗，那些士兵，那个巨大的身影。

    

    他的手也在抖。

    

    但他没有蹲下来。

    

    他只是站着。

    

    站着看着那片越来越近的钢铁洪流。

    

    然后他笑了。

    

    笑得很轻。

    

    “来了。”他说。

    

    “终于来了。”

    

    ---

    

    酒保走到断墙前，停下。

    

    三米高的装甲，低头看着蹲在地上的顾严山。

    

    机械义眼闪烁着红光。

    

    “顾严山。” 他的声音从装甲里传出来，沙哑，低沉，像生锈的铁门被强行推开。

    

    顾严山抬起头。

    

    满脸都是泪。

    

    “酒保……”

    

    “辛苦了。” 酒保说。

    

    顾严山站起来。

    

    他用袖子擦了一把脸。

    

    “不辛苦。”他说，“活着就好。”

    

    酒保点点头。

    

    他转身，看着北方那片灯火。

    

    那里，科伦的营地还在。

    

    三十八万人，还剩多少？他不知道。

    

    但他知道，从今天起，攻守易形了。

    

    “传令，” 他说，“全军休整一晚。明天天亮，开始反攻。”

    

    身后，八十六万人，齐声吼道：

    

    “是！”

    

    声音震天动地。

    

    顾严山站在那儿，听着那声音，看着那些战旗，看着那个巨大的、刻满名字的背影。

    

    他忽然想起三个月前的那个夜晚。

    

    想起那二百个逃兵。

    

    想起那些死在战壕里的人。

    

    想起老郑，想起小林，想起阿城，想起阿宽。

    

    他轻声说：

    

    “兄弟们，看见了没？”

    

    “咱们没白死。”

    

    “支援来了。”

    

    风吹过来，很凉。

    

    但好像没那么冷了。

    

    ---

    

    深夜，战地医院——真正的医院，是支援部队带来的帐篷和药品。

    

    小林躺在病床上，看着帐篷顶。

    

    他的腿没了，但他还活着。

    

    旁边躺着一个刚送来的伤兵，很年轻，二十出头。

    

    年轻伤兵问他：“哥，你是神中射的？”

    

    小林点点头。

    

    “神中射厉害啊！我听说了，你们一枪一个，打死了好几万！”

    

    小林笑了。

    

    笑得很轻。

    

    “厉害什么，”他说，“十三万人，打到剩三万八。”

    

    年轻伤兵愣住了。

    

    小林继续说：

    

    “但咱们活下来了。”

    

    “等养好伤，还能回去。”

    

    “接着打。”

    

    年轻伤兵看着他，眼睛里满是敬佩。

    

    “哥，你真厉害。”

    

    小林摇摇头。

    

    “不是我厉害。”

    

    “是那些死了的人厉害。”

    

    “他们替我挡了子弹。”

    

    “我才能躺在这儿。”

    

    年轻伤兵沉默了。

    

    小林闭上眼睛。

    

    耳边，传来远处隐隐约约的歌声。

    

    是那些支援部队在唱歌。

    

    唱的是战歌。

    

    很响。

    

    很亮。

    

    他听着那歌声，慢慢睡着了。

    

    ---

    

    凌晨两点，顾严山坐在一堆篝火旁。

    

    篝火是支援部队带来的木柴点的。三个月来，第一次能点篝火。

    

    他身边坐着克里斯蒂亚夫，酒保，还有另外几个指挥官——传火者的，传死者的，落刀的，审判者的。

    

    酒保摘下了头盔，放在旁边。

    

    那张脸，顾严山第一次见。

    

    很普通的一张脸，四十多岁，脸上有几道疤，眼睛

    

    但他的眼睛很亮。

    

    很红。

    

    那红光，不是普通的红。

    

    是机械义眼的光。

    

    顾严山看着那张脸，看了很久。

    

    然后他问：

    

    “酒保，你在哪儿打了多久？”

    

    酒保看着他。

    

    “三个月。” 他说，“在别的地方。”

    

    “你们这边，是最难打的。”

    

    顾严山点点头。

    

    “死的人多。”

    

    “我知道。” 酒保说。

    

    他从怀里掏出一样东西，递给顾严山。

    

    是一包烟。

    

    新的，没拆封。

    

    “给。” 他说。

    

    顾严山接过那包烟，看了很久。

    

    然后他拆开，抽出一根，叼在嘴里。

    

    三个月了。

    

    终于可以抽了。

    

    他用火柴点燃，深深吸了一口。

    

    烟在肺里转了一圈，慢慢吐出来。

    

    他靠在断墙上，看着夜空。

    

    星星很多。

    

    很亮。

    

    他忽然笑了。

    

    “老克。”

    

    “嗯？”

    

    “明年这时候，咱们在哪儿？”

    

    克里斯蒂亚夫想了想。

    

    “不知道。”

    

    “但肯定比这儿好。”

    

    顾严山点点头。

    

    “对。肯定比这儿好。”

    

    他们看着星星。

    

    听着远处隐隐约约的歌声。

    

    抽着烟。

    

    活着。

    

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    （第六卷·繁星之下·第八章 完）