天亮之前，石云天换了一身行头，西装是裁缝铺老板给的，在香港一直没舍得穿，怕弄脏，怕刮破，更怕穿着它走在街上太扎眼。

    

    但现在顾不上了，金先生的人认得穿短褂的石云天，认不得穿西装的石云天。

    

    他把西装从包袱最底下翻出来，抖开。

    

    深灰色，料子不错，熨斗压过的折痕还在，只是压得太久了，有些地方已经皱了。

    

    他脱下那件磨得发白的灰布短褂，换上衬衫，系好领带，把西装外套披上。

    

    王小虎蹲在旁边看着，嘴张着，半天没合拢。

    

    “云……云天哥，你这是要干啥去？”

    

    “出去一趟。”

    

    “俺呢？”

    

    “你留在这儿，看东西，看小黑。”

    

    王小虎看了一眼靠在墙边的断水刀，又看了一眼趴在包袱上打盹的小黑，不太情愿，但他知道石云天说“你留下”的时候，不是商量。

    

    石云天从包袱里翻出那副平光眼镜，戴上。

    

    镜片不厚，但遮住了那双过于年轻的眼睛。

    

    他又从怀里掏出那块怀表，不是他自己的，是在路上从一个死了的鬼子军官身上捡的，表壳凹了一块，但还能走。

    

    他把它塞进马甲口袋里，银色的表链垂在外面，一晃一晃。

    

    他站在骑楼断裂的半面墙前，借着月光照了照自己的影子。

    

    深灰色西装，马甲，怀表链，平光眼镜，皮鞋是裁缝铺老板一起给的，有点紧，但能穿。

    

    像一个做生意的。

    

    “像不像？”他问。

    

    王小虎咽了口唾沫：“像……像账房先生。”

    

    “那就好。”

    

    石云天把汉环刀从背上取下来，西装不能背刀。

    

    他把刀递给王小虎：“替我收好。”

    

    王小虎接过去，刀比断水刀轻，但握在手里沉甸甸的。

    

    “云天哥，你空手去？”

    

    “空手。”石云天把西装扣子系好，“空手的人，不惹眼。”

    

    他从骑楼后门溜出去，拐进巷子。

    

    晨光正在从东边的天际漫上来，把窄巷切成明暗两半。

    

    他走在暗的那一半，步子不快不慢，皮鞋踩在青石板上，咔咔响。

    

    街上的人渐渐多起来。

    

    挑担的、拉车的、赶路的，没人看他，一个穿西装的年轻人在香港街头不算稀罕，尤其是在港岛北岸这一带，洋行、商社、饭店，进进出出的都是这种人。

    

    石云天低着头，把帽檐往下拉了拉。

    

    他没有戴帽子，但他学会了用目光压低自己的存在感，不看人，不被人看。

    

    他要去的地方在中环。

    

    金先生的大本营不在中环，但他的生意在中环。

    

    茶楼、饭店、商行，明面上是正经买卖，背地里是金先生的耳目。

    

    石云天要做的不是砸场子，是送东西。

    

    他从怀里掏出沈芷晴抄的那份文件，中文译本。

    

    原件他留着，译本他要送出去。

    

    送给谁？

    

    梁鸿达说过，澳门不是孤岛，香港也不是。

    

    在香港，也有人在做他们做的事。

    

    石云天不知道那个人是谁，但他知道怎么找到。

    

    关前街，下午三点，卖烟的老头。

    

    梁鸿达在澳门给马小健的那条线，在香港也有分支。

    

    不是同一个人，是同一套暗号。

    

    石云天走进中环的时候，太阳已经升起来了。

    

    街上的人更多了，电车叮叮当当从身边开过去，穿旗袍的女人从黄包车上下来，踩着小高跟鞋走进饭店，门口的服务生穿着白色制服，替客人拉门，弯腰，一气呵成。

    

    石云天在街上走了一圈，确认没有人跟着，然后拐进一条窄巷。

    

    巷子深处有一家茶餐厅，门脸不大，玻璃门上贴着“云吞面”“丝袜奶茶”的红字，有些已经褪色了。

    

    他推门进去，里面很小，四五张桌子，坐满了人，热气腾腾的，空气里全是虾籽和奶茶的味道。

    

    他找了个角落坐下，把帽子摘下来放在桌上。

    

    一个中年女人走过来，手里拿着纸笔，看了他一眼：“食乜？”

    

    “奶茶，冻的。”石云天说。

    

    女人在纸上画了一笔，转身走了。

    

    石云天靠在椅背上，目光扫过店里的人。

    

    两个穿工装的码头工人在吃面，一个穿长衫的老人在看报纸，一对年轻男女在角落里有说有笑，还有一个，靠窗坐着一个戴鸭舌帽的男人，面前摆着一杯没动过的咖啡，眼睛盯着窗外。

    

    石云天没有多看他。

    

    奶茶端上来了，杯子里的冰块还没化，他端起来喝了一口，甜，很甜，比他在石家村喝过的任何茶都甜。

    

    他放下杯子，从怀里掏出那份文件，翻到最后一页，空白的地方用铅笔写着一行小字，沈芷晴写的：“如有需要，可找此人。”

    

    后面是一个地址。

    

    石云天把那页纸撕下来，折成一个小方块，塞进鞋垫底下。

    

    然后把文件合上，重新揣进怀里。

    

    奶茶喝到一半，门口进来一个人。

    

    四十来岁，穿着一件灰色的夹克，头上戴着一顶前进帽，手里提着一个帆布包。

    

    他走进来，没有看任何人，径直走到柜台前，跟那个中年女人说了句什么，然后转身进了后厨。

    

    石云天没有动。

    

    等了大约五分钟，那个人从后厨出来，手里的帆布包不见了，夹克的扣子系上了，不像刚进来时那么松垮。

    

    他走到门口，忽然停下，回头看了石云天一眼。

    

    只一眼，然后推门出去了。

    

    石云天喝完最后一口奶茶，放下钱，站起来，推门出去。

    

    街上，那个人已经走出去十几步了，不紧不慢，像在散步。

    

    石云天跟在他后面，隔着半条街的距离。

    

    他的步子不快不慢，不看那人，只看那人的影子。

    

    两个人一前一后，穿过两条街，拐进一条更窄的巷子。

    

    那人在一栋灰楼前停下，从兜里掏出钥匙，开门，进去，门没关严。

    

    石云天走到门口，推门进去。

    

    里面是一个不大的房间，堆着些杂物，墙上贴着一张发黄的港岛地图，桌上摆着一部电话，还有一盏没点着的煤油灯。

    

    那个人站在桌边，转过身，看着他。

    

    “东西呢？”

    

    石云天从怀里掏出那份文件，递过去。

    

    那人接过去，翻了两页，抬起头：“你是梁老师的人？”

    

    “不是。”石云天说，“梁老师的人是我兄弟。”

    

    那人沉默了片刻，把文件塞进帆布包里，又从抽屉里拿出一个小布包，扔给石云天。

    

    “拿着。”

    

    石云天接住，布包沉甸甸的，是银元。

    

    “梁老师上个月托人带话，说澳门那边需要钱，让我备着。”那人把帆布包背上，“没想到来取钱的不是他的人。”

    

    石云天没有解释。

    

    “替我转告你兄弟，”那人走到门口，拉开门，“香港这条线还在，能用得上，随时来找。”

    

    石云天攥着那包银元，看着那人的背影消失在巷口的晨光里。

    

    他低头看了看手里的布包，又看了看桌上那盏没点着的煤油灯。

    

    从骑楼到中环，从中环到茶餐厅，从茶餐厅到这里，他在香港的废墟里藏了那么多天，第一次走在阳光下的街上，第一次进茶餐厅喝了一杯奶茶，第一次像一个普通人一样，完成了一次交接。

    

    石云天把银元揣进怀里，推门出去。

    

    巷子空荡荡的，晨光照在青石板路上。

    

    他往回走，步子比来时快了一些。

    

    西装有点紧，皮鞋还是硌脚，但那包银元沉甸甸地压在怀里，像一块石头，又像一根骨头。