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京城宝泉局的炉火，烧了整整一夜。
火光从门缝里透出来，把半条街都映成了橘红色。风箱呼哧呼哧地响，铁锤叮叮当当地敲，整座院子像一头喘着粗气的巨兽，蹲在皇城根底下，嘴里吐着火星子。
赵大河蹲在宝泉局门口的石阶上，屁股底下垫了块青砖。他手里攥着一枚新钱，翻来覆去地看。钱是铜的，圆的，中间有个方孔，刚从模子上取下来，还带着炉火的余温，烫手。正面刻着四个字——大胤通宝。字是阳文，一笔一划都鼓出来，拿指腹摸上去，像摸到了骨头的棱角。背面刻着两个小字——宝泉。小是小了些，可清清楚楚，不糊不黏。
他把钱凑到鼻子跟前闻了闻。铜腥味儿，锡的冷味儿，还有一点点锌的涩味儿。三种料子混在一块儿，烧化了，搅匀了，倒进模子里，冷却，打磨，抛光——就成了手里这枚东西。沉甸甸的，压手。比他小时候见过的那种旧钱重了足足两分。别小看这两分，一枚钱重两分，十万枚就是两千斤铜。两千斤铜，搁在哪儿都是一笔沉得压死人的账。
天边开始泛白。炉火还在烧，风箱还在响，整座宝泉局都在抖。
“赵大人。”一个老匠人蹲到他旁边。
老匠人姓鲁，没人记得他叫鲁什么，都叫他鲁师傅。脸上的褶子一层叠一层，像被揉皱了的桑皮纸。可那双眼睛亮得很，亮得不像个老人该有的样子。他从炉房里出来，袖口还冒着热气，手指缝里嵌着洗不掉的铜绿。
“新钱铸好了。第一批，十万枚。”鲁师傅把手里一枚新钱掂了掂，“够用一阵子了。”
赵大河没接话。他把自己的那枚新钱放下，放在膝盖上，然后又拿起来，翻了个面，对着宝泉局门口那盏灯笼的光，看背面那两个小字。宝泉。宝泉局的宝泉。从今往后，天下所有的钱，但凡是从这座院子里出去的，背上都刻着这两个字。这两个字就是它的根，是它的来历，是它对这世道的一个交代。
灯笼被风吹得晃了一下，光也跟着晃。赵大河把那枚钱攥进手心，站起身来，拍了拍膝盖上的土。
“传令下去。”他说，“从今天起，大胤通宝，全国通用。旧钱，兑换新钱。一两旧钱，换一两新钱。不收手续费。”
他说这话的时候声音不大，可院子里的风箱声和锤声忽然就停了，好像所有人都在等这句话。鲁师傅站起来，朝炉房那边走去，步子不快，可每一步都踩得很实。
辰时三刻，太阳已经升起来了，照在京城钱庄门口那排老槐树上，树叶子亮得晃眼。百姓们排着队，从钱庄门口一直排到街拐角，又从街拐角折回来，像一条慢慢挪动的河。有人蹲着，有人站着，有人干脆坐在地上，怀里揣着布包、陶罐、木匣子，里头装着旧钱。各式各样的旧钱——边缘磨圆了的，表面长了绿锈的，穿孔豁了口的，还有拿细麻绳串成一吊一吊的，提在手里哗啦哗啦响。
那个白发苍苍的老汉蹲在队伍最前头。他是天没亮就来的，据说是从城外走了二十里路，鞋底都磨薄了一层。他蹲在那儿，也不说话，也不催，只是把手里那把旧钱攥得紧紧的，指节都发了白。那些旧钱在他手里攥了不知道多少年，有的已经薄得像一片叶子，上面的字都磨平了，看不出是哪朝哪代的。
“老人家。”赵大河走到他面前，也蹲下来，“您换多少？”
老汉抬起头看了他一眼，然后小心翼翼地从怀里掏出一个布包。布是粗布，灰扑扑的，边角都磨毛了。他一层一层地打开，动作慢得像是在拆一件比命还重的东西。里头是几十枚旧钱，新旧不一，大小不齐，有的还沾着泥。
“就这些。”老汉说，“俺攒了三年。”
三年。赵大河在心里把这两个字掂了掂。三年攒几十枚钱，一枚一枚地从牙缝里省下来，从柴米油盐里抠出来，藏在枕头底下，藏在墙缝里，藏在谁也找不到的地方。攒了三年，就攒了这一小堆。
他没再多问。接过旧钱，一枚一枚地数。数完了，回头朝柜台那边点了点头。
伙计从柜台里端出一只木盘，盘子里整整齐齐码着新钱。新钱亮得反光，在太阳底下晃眼睛。他照着数，一枚不多，一枚不少，把新钱推到老汉面前。
老汉接过新钱。他的手有点抖，像是接了一件太沉的东西。他把新钱一枚一枚翻过来看，看正面的大胤通宝，看背面的宝泉，翻来覆去看了三遍。看着看着，眼泪就下来了。眼泪沿着脸上的皱纹淌，淌到那些亮堂堂的新钱上。
“好钱。”他说。声音是哑的，像从嗓子眼儿深处一点点挤出来。“俺这辈子，没见过这么好的钱。”
他把新钱小心翼翼地包回布里，一层一层地裹好，塞回怀里，贴着胸口。然后站起来，拍了拍膝盖，朝街那头走去。
午时三刻，日头正毒。京城街面上全是人。卖菜的、卖布的、卖粮的、卖肉的，吆喝声此起彼伏。新钱已经在市面上流通开了，从这双手传到那双手，从这条街传到那条街。卖菜的把新钱接过来，用指腹摸一摸上面鼓出来的字，然后眉开眼笑地收进褡裢里。卖肉的把新钱往案板上一拍，铜钱在木头上弹了一下，落下来，声音又脆又亮。
那个白发老汉又出现了。他蹲在一个菜摊前面，手里攥着一枚新钱，指着摊子上的青菜。
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“掌柜的，这菜多少钱一斤？”
掌柜是个四十来岁的汉子，围裙上沾着泥。他看了一眼老汉手里的新钱，咧嘴笑了：“一文钱一斤。您手里这枚，能买十斤。”
老汉把那枚新钱递过去，手指松开的时候，铜钱在阳光下闪了一下，像一小片流动的金水。“买十斤。给俺儿媳妇吃。她怀了娃，得补补。”
掌柜接过钱，把菜称好了，拿草绳一捆，递到老汉手里。老汉抱着十斤菜，往回走。走得很慢，可背挺得很直。
申时三刻，日头偏西。户部后堂的窗纸上，光已经变成了橘红色。沈重山蹲在太师椅里，手里攥着枚新钱。他面前摊着一本册子，上面记着各地的钱粮数目，墨迹还是新的。几案角上搁着一壶酒，已经喝了大半。
新钱是赵大河让人铸的。这件事从头到尾，沈重山都看在眼里。用的是河西走廊运来的铜，铜色发红，质地绵密，铸出来的钱敲一下，声音悠悠的，能响很久。江南的锡，颜色白亮，和铜汁搅在一起，能让钱面更光滑，不容易生锈。北境的锌，是从很远的地方运来的，加进去之后钱会变得更硬，更耐磨。三种料子，各有用处。铸出来的钱，比他这辈子见过的所有钱都好。
“林墨。”沈重山开口。
林墨坐在对面，手里捧着一盏茶。茶已经不冒热气了，他没喝，就那么端着。
“新钱铸好了，旧钱也换完了。”沈重山说，把手里那枚新钱往桌上一丢，钱在桌上转了几圈，倒在册子旁边。“百姓们高兴得不得了。有的地方，还放了鞭炮。”
林墨把茶盏放下，拿起那枚新钱看了看。“尚书大人，这新钱，能用多久？”
沈重山没有马上回答。他伸手去够那壶酒，倒了一杯，酒液撞在杯壁上，声音很轻。他把酒灌下去，喉结滚动了一下，然后把杯子往桌上一顿。
“能用一辈子。”他说，“只要大胤在，这钱就能用。”
酉时三刻，天已经擦黑了。月亮从云层里钻出来，照在京城的街上。街面上还热闹着，比白天一点不差。店铺门口的灯笼一盏一盏地亮起来，红的，黄的，把整条街映得暖烘烘的。百姓们拿着新钱在街上买东西，有买菜的，有扯布的，有称盐的，有打油的。每一枚新钱从手里递出去，都带着铜的温热。
有人在街边说书，说的是前朝旧事。有人在茶馆里弹三弦，弦声从窗户里飘出来，和街上的嘈杂搅在一起。有孩子举着新钱跑到糖人摊前，把铜钱往摊主手里一塞，接过一只糖做的孙悟空，欢天喜地地跑了。有说有笑，热闹得像过年。
赵大河蹲在街边的一块石头上，手里攥着枚新钱。他看着街上那些忙碌的身影，看着灯笼的光照在新钱上反射出来的亮，看着人们把新钱递出去又接回来，看着那些手——粗糙的、细嫩的、老的、年轻的——都攥着同样的东西。
鲁师傅不知道什么时候又蹲到了他旁边。老匠人换了一身干净衣裳，可手指缝里的铜绿还在，洗不掉的。
“赵大人，”鲁师傅说，“您说这新钱，以后会变成啥样？”
赵大河没有立刻回答。他把那枚新钱翻过来，看背面那两个小字。宝泉。然后他抬起头，看着街尽头那片被灯笼映红的天空。云层裂开一道缝，月光从缝里漏下来，落在街上，落在一个抱着菜往家走的老汉身上，落在一枚从这双手传到那双手的新钱上。
他盯着那片天，盯了很久。
“变成大胤的命根子。”他说，“有钱，就能买粮。有粮，就能吃饱。吃饱了，就能干活。干活了，就能赚钱。赚钱了，就能买更多的粮。粮多了，百姓就富了。百姓富了——”
他停了一下。
街那头，那个白发老汉正走进一条小巷。巷子很深，灯光照不进去。可他手里那枚新钱，是亮的。
“大胤就强了。”
鲁师傅蹲在旁边，没有说话。街上的热闹声一波一波地涌过来，像潮水。赵大河把那枚新钱放进口袋里，站起身，拍了拍膝盖上的土。