宝山银行大楼，二层。

    连长刘晓靠在破碎的窗边，手里拿著一支空了的驳壳枪。

    他数了第三遍。

    还能动的：八十七人。

    还能响的枪：四十三支。

    子弹：平均每人不到五发。

    手榴弹：十九颗，其中六颗是土製的，炸开后可能只裂成两半。

    “连长。”传令兵小栓子爬过来，声音发颤，“鬼子……又上来了。”

    刘晓不用看就知道。

    他听见了——

    坦克履带碾过碎砖的咔嚓声，皮靴踩地的杂乱脚步声，还有日军军官短促的命令声。这些声音从三个方向围过来，像收网。

    一楼大厅。

    老班长赵大山正在给最后一批子弹“加工”。

    他用刺刀在弹头上划十字——

    这样子弹打进身体后会翻转、变形，造成更大的创伤。但这也会让弹道不稳，十米外就打不准了。

    “老赵，別费劲了。”旁边一个年轻士兵苦笑，“划不划十字，反正都是最后一枪。”

    赵大山没停手。他划得很认真，每一道刻痕都深：“最后一枪，也得让鬼子记住疼。”

    年轻士兵不说话了。他低头，从怀里掏出一张照片——

    已经烧掉了一个角，上面是个抱著婴儿的妇女。他用袖子擦了擦，又小心地揣回去。

    “我儿子……应该会走路了吧。”他喃喃道。

    二楼，东南角。

    机枪手王铁柱抱著那挺马克沁重机枪，枪管已经打红了三次，现在冷却水早就蒸发完，再打，枪管会变形甚至炸膛。

    但他没鬆手。

    他身边堆著七个空弹药箱。最后一个箱子里，还有半条弹链——二百五十发子弹。这是他留给自己的“最后一份”。

    “柱子。”副射手小李爬过来，递给他半块发硬的饼，“吃点。”

    王铁柱摇头：“你吃。我不饿。”

    其实是饿的。饿得胃抽搐。

    但比起饿，更多的是另一种东西——一种沉甸甸的、压在心口的东西。

    他知道，这挺机枪一旦开火，就会暴露位置。日军的掷弹筒会在三十秒內砸过来。

    这二百五十发，是他的命，也是他的死刑判决书。

    刘晓走下楼梯。

    八十七双眼睛看著他。

    这些眼睛里有血丝，有疲惫，但唯独没有恐惧。

    “弟兄们。”刘晓开口，声音沙哑但清晰，“咱们二连，接到的命令是死守银行大楼。”

    他看了一眼怀表：晚上八点十七分。

    “但，守不住了。”他说出这句话时，很平静，“子弹快打光了，手榴弹没了，机枪就剩一挺还能响。”

    没人说话。

    “但我算了算——”刘晓提高声音，“咱们八十七个人，已经换了鬼子一百多头，值了。”

    他抽出刺刀，卡在枪口上。

    咔嚓。

    金属碰撞的声音在寂静的大厅里格外清脆。

    “所以最后这一仗。”刘晓凡举起上了刺刀的步枪，“再杀一个够本，杀两个赚了。”

    他顿了顿，一字一句：

    “子弹没了无所谓，咱们，用刀。”

    大厅里响起一片咔嚓声。

    八十七把刺刀，同时卡上枪口。有些刺刀已经卷刃，有些锈跡斑斑，但此刻在昏黄的煤油灯下，泛著冷硬的光。

    赵大山站起来，他年纪最大，四十二岁。他走到最前面，转身面对眾人：

    “我，河北赵大山。家里还有老婆，两个闺女。要是我回不去了——”

    他深吸一口气：

    “告诉她们，爹没给河北人丟脸。”

    “我，山东李有田！”一个壮汉站起来，“爹娘早没了，就我一个。没啥好交代的！”

    “河南刘柱子！我娘眼睛瞎了，谁要是能回去……替我跟她说，儿不孝！”

    “湖南王水库！我媳妇刚生了个小子！告诉他，他爹是打鬼子死的！”

    “四川陈二狗！我……”

    声音一个接一个，在空旷的大厅里迴荡。每个名字后面，都是一段来不及写完的人生。

    刘晓听著，眼眶发烫。

    但他没哭，他举起枪：

    “二连——”

    “在！”八十七个声音炸开。

    “跟老子上！”