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    陆逊的电报是第三天收到的。

    信号断断续续，杂音很大，像有人在砂纸上磨铁，滋滋啦啦的。

    译电员戴着耳机，眉头皱成一团，笔尖在纸上停了又写，写了又停。

    最后他把耳机摘下来，揉了揉耳朵，把电文递给陈远。

    陈远接过来。纸上的字有些模糊，墨迹洇开了，但每一个字都认得清。

    “南洋舰队已过苏伊士，旱路拖船，正从红海进入地中海。三日后会合。”

    他看了两遍，把电文折好，收进袖子里，然后对传令兵说了一个字：“等。”

    三日后，海平线上出现了帆影。

    先是一面，很小，像指甲盖，贴在蓝灰色的天边。

    然后两面，三面，五面，十面，越来越多，密密麻麻，像春天的麦苗从土里钻出来。

    桅杆如林，旗帜如云，遮住了半边天。

    阳光照在那些白色的帆上，晃得人睁不开眼。

    陆逊站在最前面那艘船的舰首。

    甲胄是新换的，铁叶子一片叠一片，在阳光下闪着光。

    左臂还吊着绷带，白得刺眼，风一吹，带子飘起来，像一面小旗。

    但他站得很直，腰板挺着，像插在船头上的一杆枪。

    船越来越近，能看清他脸上的表情了。他在笑，笑得眼眶发红。

    一百五十艘战舰，八万精兵，铺在海面上，像一片移动的陆地。

    舰炮黑洞洞的炮口对着天空，一排一排，数不清有多少。

    士兵们列队甲板，枪刺如林，从船头排到船尾，从这艘船排到那艘船，一眼望不到头。

    海鸥被惊起来，黑压压一片，在天上转圈，叫得很急，像在喊什么。

    船靠过来了，缆绳抛过来，水手们拽着，绷得笔直。

    陆逊站在船舷边，左臂吊着绷带，右手扶着栏杆。

    甲胄是新换的，铁叶子一片叠一片，在阳光下闪着光。

    但人瘦了，颧骨突出来，下巴尖了，甲胄穿在身上空荡荡的。

    风一吹，衣摆贴着腿，能看出腿也细了。

    舷梯搭好，陆远等人走上来。

    走得很稳，一步一步，靴子踩在木板上，咚咚响。

    走到陆逊面前停下。

    陆逊站得很直，腰板挺着，像插在船头上的一杆枪。

    左臂的绷带白得刺眼，边角掖得很整齐，一看就是自己弄的。

    他低下头，单膝跪下。

    甲叶哗啦响，铁叶子碰在一起，声音很脆。

    “陛下。”他低着头，肩膀在抖。

    陈远蹲下来，扶住他的胳膊，用力把他拽起来。

    陆逊抬起头，眼眶红红的，但没有泪。

    他看着陈远，看了很久。

    “你又瘦了。”陈远说道。

    陆逊咧嘴笑了。

    笑得很难看，嘴角扯了一下，像脸上那几块肌肉忘了怎么动。

    “陛下也是。”他的声音很轻，像怕惊动什么。

    身后，一百五十艘战舰铺在海面上，帆挨着帆，旗挨着旗。

    炮管从船舷伸出来，密密麻麻的，像冬天的树林。

    士兵们列队甲板，从船头排到船尾，从这艘船排到那艘船。

    枪刺在阳光下闪着光，一眼望不到头。

    没有人说话。

    海鸥在天上转圈，叫得很急，像在喊什么。

    陈远伸出手，拍了拍他的肩，没说话。

    陆逊站在那里，风吹着他的衣袍，吹着他左臂的绷带。

    他张了张嘴，想说什么，没说出口。

    海鸥又叫了一声，从头顶飞过去，翅膀扇起的风很凉。

    陈远站在“龙骧”号舰首，望着那片越来越近的舰队，望着北方，望着罗马的方向。

    风吹过来，很凉，把他的披风吹得猎猎响。

    他深吸一口气，拔剑。

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    剑光一闪，映得海面都亮了。

    “出发。”

    一百五十艘战舰同时升帆，同时起锚，同时转向。

    帆布吃满了风，鼓得像孕妇的肚子。

    锚链从水里绞上来，湿淋淋的，在阳光下闪着银光。

    船头调转，朝着北方，朝着罗马。

    海面被犁开一道道白浪，浪头像千万匹马在奔跑，鬃毛飞扬，蹄声震天。

    风从西边吹过来，带着咸腥味，也带着远方战场的硝烟味。

    ……

    船走了半日，传令兵从桅杆上滑下来，手里攥着一份刚收到的电报。

    “陛下，厉将军和张将军的部队，两日后到。”

    陈远接过电报，看了一眼，又看了一眼。

    他把电报折好，收进袖子里，转身面对那片海。

    “传令：原地待命，等厉北辰和张辽。”

    两日后，东北方向的海平线上，又出现了帆影。

    不是从后面追上来的，是从侧翼切过来的。

    船身涂着深色的漆，炮管比别的船粗一圈，桅杆上飘着“厉”字旗和“张”字旗。

    厉北辰站在最前面那艘船的船头，铁甲在阳光下泛着青光。

    脸上的疤从眉梢拉到下巴，像一条蜈蚣趴在脸上。

    张辽站在他旁边，眼睛眯着，望着这边。

    站在船头，像一座铁塔。

    两支舰队越靠越近。

    船头上的士兵们开始挥手，有人喊，有人跳，有人把帽子扔到天上。

    对面的船上也在喊，也在跳，也在扔帽子。

    声音混在一起，分不清是谁在喊谁。

    “张将军——！”

    “厉将军——！”

    陈远站在“龙骧”号舰首，看着那些越来越近的船，笑了。

    厉北辰的船最先靠过来。

    两船相距三丈，他一个箭步跳过来，甲板震了一下。

    他走到陈远面前，单膝跪下，甲叶哗啦响。

    抬起头，那条疤在阳光下泛着红。

    “陛下，末将来迟了。”

    陈远扶起他。

    他的手很粗，指节凸起，掌心全是茧。

    “不迟，刚刚好。”

    张辽的船也跟着靠过来。

    他没跳，一步一步走过来，每一步都很稳。

    他走到陈远面前，跪倒在地。

    “陛下，”他的声音沙哑得像砂纸磨石头，“末将的刀，还渴着呢。”

    陈远看着他，伸出手，拍了拍他的肩膀，说了一声。

    “好！”

    两支舰队，三百艘战舰，十五万精兵，铺满了整片海湾。

    船挨着船，帆挨着帆，旗挨着旗。

    炮管从船舷伸出来，密密麻麻的，像树林。

    士兵们站在甲板上，望着中央那艘“龙骧”号，望着站在船头的那个人。

    陈远站在高处，面对那片海，面对那些船，面对那些从尸山血海里爬出来的将士。

    风吹过来，很凉，把他的披风吹得猎猎响。

    他拔剑，剑光一闪，映得海面都亮了。

    “出发。”

    三百艘战舰同时起锚。

    海面被犁开一道道白浪，浪头像千万匹马在奔跑。

    风从西边吹过来，带着咸腥味，也带着远方战场的硝烟味。