二〇二〇年，三月。

    

    凌晨四点十七分，公海，距离香江以东六十海里。

    

    六十英尺的私人游艇从水线以下炸开，柴油舱殉爆，火球冲了三十米高。

    

    方圆两公里的渔船全看见了。

    

    海事局的搜救直升机天没亮就到了。

    

    七天七夜，打捞上来三块碎木板，半截烧焦的鱼竿，一只漂在水面上的搪瓷杯子。

    

    杯子上印着“港华安保”四个字，油漆掉了一半。

    

    没有遗体。

    

    没有衣物。

    

    连一根头发丝都没有。

    

    第三天，全球媒体炸了锅。

    

    《南华早报》头版四个大字……《科技教父陨落》。

    

    BBC国际频道滚动播报，主持人连着念了三遍“He Yu Zhu”，三遍发音三个样。

    

    华尔街日报直接用了两个整版，标题糊了半面报纸……《The Man Who Beat Three Epires》。

    

    第七天，搜救终止。

    

    官方一纸公告：何雨柱先生在公海海钓期间，因游艇机械故障引发爆炸，不幸罹难，遗体未寻获。

    

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    葬礼定在维多利亚港。

    

    那天早上港岛下了雨，不大，刚好把中环的柏油路面洗了一遍。

    

    维港两岸的船全鸣了笛。

    

    渡轮、货轮、游艇、舢板，大大小小几百条，汽笛声叠在一起，低沉的嗡鸣从海面上碾过去，沿岸写字楼的玻璃幕墙跟着颤。

    

    三分钟。

    

    娄氏大厦四十八层，落地窗前。

    

    何晴玥站着。

    

    黑色套装，头发扎得一丝不苟，跟二十年前第一次走进董事会那天一个模子。

    

    何晴宇杵在旁边，两只眼肿成核桃，鼻涕纸攥了半把，地上还掉了两团。

    

    “姐，你不哭啊？”

    

    何晴玥没搭理他。

    

    她在看维港。

    

    几百条船在雨里排成行，汽笛声一浪压一浪。岸边黑压压站满了人，伞撑了一片。

    

    灵位前排着长队。

    

    全球飞过来的政商名流挨个鞠躬。

    

    几个鬼子企业家也来了，缩在队伍最后头，腰弯得快贴到膝盖。

    

    何晴玥看了那几个鬼子两秒，嘴角歪了一下。

    

    “别嚎了。”她冲何晴宇甩了一句。

    

    “爸临走前留了句话。”

    

    何晴宇拿纸巾在脸上胡乱抹了一把。“啥话？”

    

    “他说……我只是去远方吃顿好的。”

    

    何晴宇手里的纸巾掉了。

    

    何晴玥转身走了。

    

    皮鞋在地板上敲得脆响，走到办公桌前拉开椅子，坐下。

    

    桌上摞着十四份待签文件。

    

    她拿起笔，翻开第一份，看了三行，签了。翻第二份。

    

    “散了。都回去干活。”

    

    门口站着的秘书和两个副总对视了一眼，没人敢接话。

    

    何晴玥笔没停，头也没抬。

    

    “公司不会因为少一个人就停转。”

    

    秘书退出去了。

    

    门带上的时候，走廊里有人在小声说了一句什么。

    

    声音传不进来。

    

    何晴玥已经在签第三份了。

    

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    此时此刻。

    

    何雨柱站在一片白里。

    

    没有墙。

    

    没有地板。

    

    四面八方全是白，白到连影子都投不出来。

    

    脚底下堆着东西。

    

    十几卷生产线图纸捆得齐整。

    

    三个密封铝箱，装着系统空间里存了几十年的高纯度种子样本。

    

    一个防水背包，拉链快撑爆……八个U盘，每个里头塞着一整条产业链的核心技术。

    

    还有一个小瓷瓶……灵泉水。

    

    何雨柱蹲下来，把这些东西一样一样归拢好，全收进系统空间。

    

    拍了拍手上的灰，站起来。

    

    “系统。”

    

    “在呢，宿主。”

    

    “锁定原世界。时间点……我被撞的那天，卡车压上来的前0.01秒。”

    

    “收到。正在计算时空坐标……”

    

    停了两秒。

    

    “提示：回归将消耗寿元500年。回归后，系统将进入200年的休眠状态，仅保留空间储存功能，其余全关。”

    

    “您确定？”

    

    “废什么话。执行。”

    

    “得嘞。正在执行……3%……11%……27%……”

    

    脚底下的白色地面开始裂。

    

    不是碎……是一层一层往下剥。

    

    底下全是画面。

    

    房檐上挂着冰凌子，搪瓷杯子磕在桌沿上的脆响。

    

    推土机碾过黄土地的轰鸣，扳手砸在钢管上的金属颤音。

    

    维港的海风灌进车窗，带着咸味，银色的头发蹭过他的下巴。

    

    病房里消毒水的气味，枯瘦的手指攥着他的手腕……“这地盘你守好了。”

    

    一帧一帧，全是声音和气味。

    

    没有画面停留。全在往后退，退得飞快。

    

    “89%……96%……”

    

    何雨柱从兜里摸出一根烟。

    

    最后一根。

    

    揉得有点瘪了，滤嘴上还带着海盐的味道。

    

    打火机按了一下。

    

    火苗在白光里几乎看不见。

    

    他点着了，抽了一口。

    

    烟雾散不出去，在面前绕了两圈，就那么悬着。

    

    他把烟头弹出去。

    

    烟头在半空停了不到一秒，碎了。连灰都没剩。

    

    “100%。回归执行。”

    

    整个空间往一个点上挤。

    

    所有的白，所有的光，所有的声音……全往那个点上压。

    

    然后那个点炸开了。

    

    一股柴油味冲进鼻腔。

    

    震耳欲聋的喇叭声……