五十万美金的现钞堆在满是油污的桌子上，绿得刺眼。

    张极客咽了口唾沫，想伸手摸摸，又怕手上的松香把钱弄脏，手悬在半空直哆嗦。林伟还蹲在地上，两眼发直，显然还没从“快饿死”到“暴发户”的落差里缓过劲来。

    吕家军把那箱钱合上，“啪”的一声脆响，震醒了屋里的人。

    “百分之二十，多一个点不行。”吕家军看着惠子，语气硬得像块石头，“这项目姓吕，以后也只能姓吕。你要是想控股，或者想指手画脚，这钱你拿走。”

    惠子挑眉，从包里摸出一盒细长的女士烟，没点燃，就在指间转着：“五十万美金换一个皮包公司的两成股份，放在华尔街，那是疯子才干的事。但在深圳……”她环视了一圈这间破烂的出租屋，“我赌你会赢。我要的不是控制权，是看着铃木那帮老头子后悔时的表情。”

    “成交。”

    这一夜，没人睡得着。

    第二天一早，搬家。

    没有留恋，没有感伤。那些泡面桶、破烂的家具全扔了，只带走了那台改装的跑步机和那一箱子金贵的电子元件。

    新地盘在华强北路边的一栋写字楼里，虽然只有一百平，但有空调，有干净的防静电地板，还有一扇能看见深南大道的落地窗。

    惠子雷厉风行，她的作用远不止是个提款机。

    就在搬进去的第三天，几个大木箱被送到了公司门口。张极客拿撬棍撬开箱盖，眼珠子差点瞪出来。

    里面整整齐齐码着几十个传感器探头，虽然表面有些划痕，明显是拆机货，但那上面的博世（BOSCH）钢印是真的。

    “进气压力传感器、曲轴位置传感器、氧传感器……”张极客像抚摸情人一样摸着那些冷冰冰的金属疙瘩，声音都在抖，“这玩意儿我有钱都买不到，全被国外封锁了。你在哪搞的？”

    惠子坐在新买的老板椅上，手里端着一杯刚磨好的咖啡，神色淡然：“广州那边有几个专门拆解走私报废豪车的场子，我花高价让他们把电喷系统的件全拆下来。洗一洗，能用。”

    吕家军拿起一个氧传感器，用拇指擦去上面的油泥。这就是所谓的供应链壁垒，在正规渠道走不通的时候，野路子就是活路。

    “既然家伙事齐了，”吕家军把传感器扔给张极客，“开工。一个月内，我要看到这玩意儿在车上跑起来。”

    有了钱，有了设备，研发速度就像那是上了润滑油的齿轮。

    张极客也不再是那个只会在垃圾堆里找食的疯子。他招了两个刚毕业的大学生打下手，整天泡在示波器和电脑前，眼圈黑得像熊猫，但精神亢奋得吓人。

    那块原本只能灌胶封死的“黑砖头”，终于有了正经模样。铝合金铣削的外壳，散热鳍片排列整齐，接口换成了防水的航空插头。

    代码一行行被敲进去，那是赋予这块铁疙瘩灵魂的过程。

    二十天后。

    实验室中央，那台作为测试车的“风暴150”已经被拆得面目全非。化油器被扔进了垃圾桶，取而代之的是一个自制的节气门体，上面插满了各种传感器，几根五颜六色的线束汇聚到车座底下的那个铝合金盒子上。

    “X-01原型机，第一次点火测试。”张极客嗓子哑得像吞了炭，手里拿着记录本，手心全是汗。

    林伟站在灭火器旁边，随时准备扑救。惠子靠在门框上，双臂抱胸，表情看不出喜怒。

    吕家军跨上车，拧开钥匙门。

    “滋——”汽油泵工作的声音清晰传来，建立油压。

    “点火！”

    吕家军拇指按下启动键。

    起动机带动曲轴飞速旋转，“咔咔咔咔”的声音在空旷的实验室里回荡。

    一下，两下，三下。

    没动静。

    除了起动机空转的噪音，发动机死气沉沉，连个屁都没放。

    吕家军松开手指，稍微等了几秒，再次按下。

    还是没反应。

    空气瞬间凝固。张极客冲过去看电脑屏幕上的数据流：“有转速信号，有喷油脉宽……怎么回事？理论上该着了啊！”

    林伟放开灭火器，小声嘀咕：“是不是油没供上？”

    吕家军跳下车，拔下火花塞，上面湿漉漉的全是汽油。“油供上了，淹缸了。”他把火花塞在衣服上擦干，“喷油太多，火点不着。”

    “不可能！”张极客抓着头发，“我算的喷油量是按理论空燃比来的，怎么会多？”

    接下来的三个小时，是地狱般的折磨。

    改参数，点火，淹缸。再改，再淹。

    发动机偶尔“突突”两声，喷出一股黑烟，紧接着又是一阵死寂。那种感觉就像是你在黑暗中摸索，明明感觉抓住了什么，摊开手却是一把空气。

    惠子杯子里的咖啡早就凉透了。她看着满头大汗的几个男人，突然开口：“会不会是时机不对？”

    “什么？”张极客猛地抬头。

    “我是外行，但我知道做菜火候很重要。”惠子指了指那个曲轴传感器，“你们一直在算喷多少油，有没有算过，油喷进去的时候，气门打开了吗？”

    一语惊醒梦中人。

    吕家军猛地一拍大腿：“相位！咱们用的这个二手传感器是霍尔式的，跟咱们原来磁电式的飞轮触发凸台不一样！信号有延迟！”

    张极客疯了一样扑向电脑，调出刚才捕捉的波形图，放大，再放大。

    “操！”他骂了一句脏话，却笑得比哭还难看，“滞后了三十度！油喷在进气门上了，根本没进缸！”

    只要找到病根，治病就快了。

    又是通宵。

    窗外的深南大道上，车流稀疏，路灯昏黄。实验室内，键盘敲击声密得像暴雨。

    吕家军不懂复杂的算法，但他懂机械逻辑。他拿着铅笔在纸上画相位图，告诉张极客应该在哪个毫秒修正信号。

    天边泛起鱼肚白的时候，张极客重重敲下回车键：“写进去了。”

    所有人屏住呼吸。

    还是那辆车，还是那群熬红了眼的人。

    吕家军再次跨上车，这一次，他的手极其稳。

    钥匙拧开，油泵滋响。

    拇指按下。

    “轰！”

    没有任何拖泥带水，一声清脆爆裂的轰鸣瞬间炸响。排气管喷出一股淡蓝色的烟雾，紧接着转为无色。

    发动机转速稳稳停在1400转，怠速平稳得像是在呼吸，没有化油器车那种忽高忽低的抖动。

    吕家军轻轻拧动油门。

    “嗡——”

    转速指针像闪电一样窜上去，响应速度快得惊人，松油门瞬间回落，没有一丝回火和爆震。

    成了。

    林伟手里的灭火器“咣当”掉在地上。

    张极客一屁股坐在地上，看着屏幕上那条完美的波形线，咧着嘴傻笑，笑着笑着眼泪就下来了。

    惠子放下一直端着的架子，走到车旁，伸手感受着发动机传来的震动。温热，有力，像一颗刚被唤醒的心脏。

    “这就是你们中国人的速度？”她转头看向吕家军，眼里闪着异样的光彩。

    吕家军熄了火，拍了拍油箱，从兜里掏出一根皱巴巴的烟点上，深吸一口，让尼古丁安抚狂跳的心脏。

    “这不是中国速度。”吕家军吐出一口烟圈，看着初升的太阳照进落地窗，“这是被逼出来的活路。”

    他转头看向北方，那是渝城的方向。

    “林伟，给家里打电话。告诉梅老坎，准备扩建生产线。”吕家军把烟头掐灭，“咱们的‘东方芯’，活了。”